黑水退得慢，像从人骨头里抽髓。沈照跪在青砖上，探阴棒还插在地缝里，手背青筋暴起，指节发白。她没动，不是不想，是动不了。左眼像是被烧红的铁钎捅过，血止了，可那股热还在，顺着颅骨往脑仁里钻。
闻人烬站在三步外，赶尸铃残片攥在掌心，边缘割进皮肉。她盯着那截从黑水里捞出来的婴儿手指——温的，指尖微弯，指甲盖泛着淡粉，像刚离娘胎没多久。它不该在这儿，不该在黑水里，更不该还有体温。
“这玩意……活着？”她声音哑，像是喉咙里塞了把沙。
沈照没抬头，只把探阴棒往下压了半寸。棒尖触到底，发出一声闷响，像是敲在朽木上。黑水翻腾，却不敢靠近那手指，反倒退开一寸，像怕了什么。
“不是活的。”陈九黎站在她身后，红绸垂在臂弯，破了三个洞，边缘焦黑。他低头看着自己左眼，金纹还在转，可转得慢了，像快没油的灯芯。“是‘始’。”
“始？”
“祭的开始。”他蹲下，银针在指间翻了个花，“三十七口人，一把火，一场雨，一个婴儿。他们要的不是死祭，是生祭。从出生那一刻，就开始养这阵。”
闻人烬咬牙，舌尖一疼，血涌出来。她没擦，直接把血抹在铃片上。铃身一震，嗡鸣声起，黑水猛地缩回地底，像是被抽了筋。
她抬手，铃片对准婴儿手指，轻轻一震。
“叮。”
指甲裂了条缝。
再震。
“叮。”
指甲崩开，碎片飞起，在空中悬停。
第三震。
“叮。”
碎片排开，成行成列，像是被无形的手摆好。一个八字命盘浮在半空——庚午年七月初七子时三刻。
陈九黎的名字。
他盯着那命盘，没说话，只把银针往袖口一收。针尖沾了点血，不知是谁的。
“你生辰？”沈照终于抬头，声音像砂纸磨铁。
“嗯。”
“和这阵……同一天？”
“差一个时辰。”他笑了一下，嘴角扯动，“我落地时，这阵刚封上最后一道口。”
闻人烬盯着他，忽然笑了，笑得肩膀发抖。“所以你也不是外人？你也是他们挑的？”
“我不知道。”他摇头，“但我知道，这阵要的不是闻人烬一个，是三个。”
“三个？”
“生祭之始，命格相扣。”他抬手，点了点命盘，“一个在阵里，一个在阵外，一个在阵心。闻人烬是始，你是引，我是……钥匙。”
沈照猛地站起身，探阴棒拔出，带起一串黑水。她盯着他左眼：“你打算怎么办？”
“还能怎么办？”他反手抽出银针，针尖对准自己左眼金瞳，“你们拿命祭阵，我拿眼破局。”
话没说完，针已刺入。
没有惨叫，只有血喷出来，溅在青砖上，像一朵朵红梅。金血顺着脸颊流，滴进黑水，瞬间，黑水不动了。
像冻住。
然后，开始冒泡。
不是腐蚀，是净化。黑水翻腾，颜色变浅，由墨转灰，由灰转清，最后竟成一道细流，蜿蜒着往地底渗去。
“这……”闻人烬瞪眼，“它在喝？”
“不是喝。”沈照盯着那流，声音发紧，“是认。”
陈九黎拔出银针，左眼蒙血，可金纹还在，只是暗了。他抬手抹了把脸，血混着汗，糊了一手。
“它认的是这个。”他指了指眼，“前世道基，今生命格，两头拴在一根线上。它等的就是这一刻。”
话音刚落，地下一声闷响。
七根青铜柱同时震颤，柱身裂开，黑水从裂缝喷出，不再是气，是液，浓稠如血。可喷到半空，又被那股清流一冲，瞬间稀释，落地成溪。
“它在逃。”沈照低声道。
“不。”陈九黎眯着右眼，盯着地底，“是它藏的东西，被逼出来了。”
他话音刚落，一道黑影从第七根柱底窜出，不是烟，不是气，是实打实的臂——漆黑如焦炭，关节扭曲，五指如钩。它刚伸出一半，就被清流一冲，皮肉发出“嗤嗤”声，像是被火烫过。
那臂猛地抽搐，硬生生从地底拔出。
整条右臂，连着半截肩胛，被硬扯出来。
断口处，不是血肉，是链。
青铜链，粗如拇指，环环相扣，深埋在骨肉里。链身阴刻三字——“陈九黎”。
沈照呼吸一滞。
闻人烬手一抖，铃片差点落地。
陈九黎盯着那链，没动，也没说话。他只是慢慢蹲下，伸手，指尖碰了碰那冰冷的青铜。
链子没动，可他手指下的砖地，开始震动。
不止是砖地。
整条街，整座城，地下深处，传来一阵阵脉动，像心跳。
“它把你……焊在阵里了？”沈照声音发颤。
“嗯。”他点头，“从生下来那天，就焊死了。”
“那你还敢刺眼？不怕把自己……废了？”
“怕。”他笑了，笑得有点歪，“可我不刺，你们就得死。我死，阵破；我活，阵改。赌一把，值。”
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