有个穿素衣的女子踩着雪来敲他的木栅门，发间沾的雪粒子比这孩子还多。
她递来株无名草，说：等有一天，有人能不靠松树入梦，我的阵，就算解完了。
老巫医摸了摸怀里的草种，突然笑出了声。
他抓起地上的骨笛，对着风吹了段不成调的曲子——不是祈福，不是问卦，只是单纯的，开心。
雪地里，小儿跑着跑着，突然停住脚步。
他歪头听了听，又咧嘴笑开，撒腿往家跑：阿奶！
我刚才好像听见有人吹笛子！
老巫医望着他的背影消失在雪雾里，将骨笛别回腰间。
他知道，今晚得去后山松树林看看了——那里埋着他藏了三十年的酒，是时候挖出来了。
毕竟，有些事，该醒了。
田埂上的蓝布衫被风掀起一角，哑女刚要抬手压一压，扎羊角辫的小丫头突然踮着脚拽她袖口：阿姨！
地在跳！
毕竟，有些事，该醒了。
夏夜的溪水漫过老药师的脚背时，他正蹲在青石板上。
月光把水面切成碎银，两个扎着总角的孩童蹲在他身侧，小的那个正拽大的衣角：阿姐，你说的到底咋听？
大孩童把妹妹的手按在自己腕上：闭眼，你就是医。
那她呢？妹妹的手指无意识搅着辫梢，那个救过好多人的...殷仙师？
大孩童指向水面：她在水停的时候。
老药师的手指刚要抚过石上青苔，忽觉溪水骤然静了。
水面无风自平，像块被擦净的玉镜，竟映出个素衣女子的虚影——广袖垂落，眉眼温和，却又像雾里看花，抓不住轮廓。
不是你们唤我。虚影的唇未动，老药师却听见清晰的心语，是你们安静下来时，天地替我应了。
三息后，溪水重新漫开，虚影随涟漪散作星芒。
老药师望着自己颤抖的手——他方才分明触到石缝里的草芽在抽节，听见山那边有妇人轻哼摇篮曲，连远处药圃里的薄荷，都在月光下舒展新叶。
原来...他对着水面轻声道，最吵的，反而是我等困住你的绳。
秋深月尽那晚，药阵旧址的清泉突然干涸。
老药师在捣药时手一抖，石杵砸在药臼边缘；哑女正往田垄撒肥，指尖的麦种突然烫得她松手；北境青年主持在抄经，笔锋在字上洇开老大个墨团；焚典后人的父亲掀开酒坛，窖香混着松针味冲得他眼眶发酸；极北老巫医刚挖出陈酒，坛口的红布地燃成灰烬。
他们同时捂住心口，像有根缠了百年的线，地断了。
老药师望着窗外的月，哑女望着田埂的星，青年主持望着山尖的云，焚典父子望着火盆里的余烬，老巫医望着松树林的方向——最后都不约而同，向南境望去。
南境的秋夜起了薄雾。
万籁俱寂。
风不吹，云不动，连萤火都停在半空，像被谁按了暂停。
然后——
一声极轻的，从天地深处，缓缓散开。
像叹息，像释然，像压在肩头千年的山，终于化作了风。
我终于，那声音裹着松针香、麦芒味、溪水声，可以不为了任何人，安静地，存在了。
从此，世间再无的哭嚎，再无的执念。
有的只是——
清晨，农妇揉着腰说：今天腰不酸了。
正午，孩童拍着水洼笑：我能自己把风筝放上天！
黄昏，老者坐在门槛上眯眼：这风，吹得人心里熨帖。
这些平凡的低语，落在泥土里，渗进溪水里，钻进松针里，成了她，最盛大的回响。
南境的春阳正暖时，哑女带着村人在田垄播种。
她弯着腰，指尖刚触到湿润的泥土，身侧突然传来孩童的惊呼：阿姨！
地...地在跳！
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