晒谷场的竹匾被日头晒得发烫，小丫头追着蝴蝶跑得鼻尖冒汗，踢翻的断经草旁系散了一地。
农妇们刚要弯腰去捡，却见哑女蹲下来，指尖轻轻拂过碎叶，唇角漾开浅淡的笑：“洒了也好，大地认得它。”
“这紫花叫啥？”路过的老妪拄着竹杖停步，竹杖头的红绸在风里晃，“我年轻时跟着药婆认草，可没见过这花色。”小丫头正蹲在碎草边数花瓣，闻言脆生生接话：“就叫紫花！”老妪笑骂着戳她额头：“傻娃，哪有草不叫名的？”
哑女抬头，一片云影恰好掠过头顶。
她忽然想起三十年前的深秋，殷璃就是在这片晒谷场焚了《九曜医典》。
那时灰烬像黑蝶漫天飞，她躲在草垛后哭，喉咙里哽着尖叫却发不出声——后来才懂，那些被烧的不是医术，是困住医道的枷锁。
“有些名字，”她伸手替小丫头理了理乱发，指腹蹭过孩子软乎乎的耳尖，“不叫出来，才活得久。”
话音刚落，一阵风卷着草种扑来。
紫花籽儿撞在哑女手背上，又弹向晒谷场四角：东边扎进晒谷的陈谷堆，西边落进药草筐，南边钻进青石板缝，北边……正落在老妪竹杖头的红绸结里。
老妪低头去看，那粒草籽竟已冒出半寸嫩芽，叶脉泛着清光，像谁在叶片上用月光写了字——却又什么都没写。
北境的风比南境凉得早。
青年主持的“风典祭”设在山巅，陶罐里的百年医卷被火舌舔得蜷起边角。
弟子捧着新抄的经册要递，被他抬手拦住：“封泥不刻字。”
“师父，”弟子急得耳尖发红，“后人如何知其重？”青年没说话，只是指向苍穹。
风从山坳里涌上来，灌进陶罐的细缝，竟吹出断断续续的调子——清泠如泉落石，幽咽似松摇露，正是当年殷璃授给喻渊的《听脉调》残章。
弟子忙摸出刻刀要记谱，青年却按住他手腕：“让它走。”夜风卷着乐声往更北的方向去了，掠过冰封的溪涧，拂过打更的梆子，最后消散在星群里。
三日后开罐，那卷医书竟完好无损，只是墨迹淡得像被水洗过，原本密密麻麻的批注，如今只剩几个模糊的墨点。
青年指尖抚过纸页，低笑一声：“你看，她不是毁了知识，是把它们……”他抬头望风，“还给了风的呼吸。”
乱葬岗的新酒开坛时，飘着桂花香气。
焚典一脉的后人带着六岁的儿子来祭祖，没有摆香烛，也没有叩首，只是蹲在老槐树下，将酒缓缓洒在焦土上。
“阿爹，”孩子揪着他的衣角，“我们还能梦见她吗？”
男人手一抖，酒坛差点摔了。
他望着老槐新抽的枝桠，想起从前每个月的初一十五，族里老少都会梦到那个穿青衫的女子——她站在药田里，指尖沾着药汁，说“学医不是为了被供奉”。
后来他们烧了祠堂的牌位，拆了刻着她名字的石碑，可梦还是不肯停。
“梦是旧债，”他蹲下来，与孩子平视，“我们已还清了。”
话音刚落，一阵风卷起枯枝。
一片焦黑的纸蝶打着旋儿落下来，正停在酒坛口——那是当年《回脉引》的残页，边缘还留着焚典时的焦痕。
孩子眼睛一亮，伸手要接，纸蝶却“嗤”地燃成灰烬，顺着风往山外飘去，连点火星都没留下。
男人伸手接住落在掌心的灰，摊开时只剩一片空白。
他对着风轻声说：“你听，连灰，都不肯再留下。”
极北的秋夜来得早。
老巫医裹着兽皮蹲在林边，浑浊的眼睛盯着不远处的草窠。
那里躺着个两岁的小娃，许是追萤火虫跑累了，歪在树根下睡得正香。
老巫医摸出随身携带的测息石——那是块玄铁打磨的薄片，本要贴在人腕间测气血流转。
可此刻他还没靠近，测息石突然“嗡”地震颤起来。
他眯眼望去，小娃周身的气流正随着呼吸起伏，竟自发绕成个淡青色的环，像春溪绕石，像云缠山腰，没有半分刻意。
老巫医喉结动了动，伸手去够腰间的铜铃——那是他年轻时走乡串户用的，如今早不响了。
可手指刚碰到铃身，风突然大了，卷着林子里的碎叶打了个旋儿。
等他再看那小娃，气流环不知何时散了，只留满地被风吹乱的草，和孩子睡梦中皱起的小眉头。
老巫医蹲在原地没动，直到月亮爬上树梢。
他望着小娃被夜露打湿的发顶，忽然想起五十年前听过的传言：说有位医道大能，最后活成了天地的呼吸。
“许是要应在这小娃身上？”他嘀咕着站起身，兽皮裙上沾了几片枯叶。
转身时，脚边的测息石还在微微发烫，像有人刚刚捂过它。
极北的秋夜裹着霜气漫进林梢时，老巫医的兽皮裙角已结了层薄冰。
他蹲在离小娃三步远的地方，测息石在掌心烫得发疼——这玄铁薄片跟着他走了四十年山路，从前要贴在病者腕间才能感应气血，此刻却像被火烤着，隔着兽皮都灼得手背发红。
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