“主上。”
门外传来一个极其压抑的声音，像是从喉咙深处挤出来的，每个字都透着冰冷的敬畏。
苏晚晚的身体狠狠一颤。
她像是被针扎了一下，猛地从那种天旋地转的干呕和恐惧中惊醒。
他回来了。
那个魔鬼…回来了。
她僵在原地，后背紧紧贴着冰冷的书架，浑身的血液仿佛都在这一刻凝固了。怎么办…怎么办！她脸上还挂着泪痕，胃里翻江倒海，那块令牌和那封信带来的冲击，几乎要将她的灵魂撕裂。她现在这副样子，任何一个瞎子都能看出不对劲。
她强迫自己深呼吸。
冷静…苏晚晚，你他妈的给老子冷静下来！
现在不是崩溃的时候。从看到那封信开始，游戏规则就已经变了。这不是什么追妻火葬场，这是你死我活的生存游戏。
她用袖子，胡乱地在脸上抹了一把，擦掉那些狼狈的泪水和冷汗。她飞快地扫视了一眼书房，确定麒麟木雕和暗格都已经恢复了原状。然后，她捡起地上那块早就凉透了的抹布，弯下腰，继续擦拭着书架的底脚。
她把自己缩成一团，那姿态，卑微得像一粒尘埃。
“吱呀——”
厚重的雕花木门被推开。
脚步声很轻。
叶孤城走了进来。
他换下了出门时的劲装，又穿上了那身她无比熟悉的，月白色的家常袍子。长发披散，只用一根乌木簪松松绾着。他一进来，整个书房那股浓郁的墨香，似乎都染上了他身上独有的，那种清冽又危险的皂角味道。
苏晚晚的头垂得更低了，几乎要埋进自己的胸口里。她能感觉到，一道目光落在了自己的背上。那道目光并不锐利，甚至可以说得上是温和，却没有一丝一毫的温度。像冬日里，透过冰棱照进来的，惨白的阳光。
她抓着抹布的手，指节因为用力而泛起青白。她不敢停，只能一下一下地，机械地，重复着擦拭的动作。
“都打扫干净了？”
他的声音，从头顶传来，温润悦耳。
苏晚晚的身体，微不可查地抖了一下。她停下动作，没有回头，只是从喉咙里，挤出一个沙哑的，几乎听不见的音节。
“嗯。”
“辛苦了。”他说。
然后，那脚步声，从她身后，慢慢地，走到了她面前。
一双皂白色的，用上好绸缎缝制的鞋子，停在了她的视线里。
苏晚晚的心脏，在那一刻，几乎要从嗓子眼里跳出来。她能感觉到，他在看她。居高临下地，审视着她。
“过来。”他淡淡地开口。
苏晚晚的身体僵住了。
她不动。
叶孤城似乎也并不着急。他就那么站着，也不催促。沉默像一张网，在书房里越收越紧，勒得人喘不过气。
终于，苏晚晚放弃了抵抗。
她丢下抹布，扶着冰冷的书架，慢慢地，站了起来。双腿因为长时间的蹲跪和极度的恐惧，有些发软，踉跄了一下。
一只手，及时地扶住了她的手臂。
那只手，温热，干燥，带着一层薄薄的，握惯了笔和剑的茧子。
苏晚晚的身体，像是被烙铁烫到了一样，狠狠一缩。
叶孤城没有松手。他只是扶着她，带着她，走到了书房中央那张巨大的，由整块金丝楠木制成的书案前。他松开她，自己走到书案后，坐了下来。
“坐。”他指了指对面的椅子。
苏晚晚像个提线木偶，顺从地坐了下去。她依旧低着头，双手绞着衣角，盯着自己的脚尖。
“抬头。”
他的声音里，带上了一丝不容置喙的命令。
苏晚晚的睫毛，剧烈地颤抖起来。她咬着下唇，用了很大的力气，才慢慢地，抬起了头。
她的目光，怯生生的，不敢与他对视，只是落在他胸前那片月白色的衣襟上。
“看着我。”他又说。
苏晚晚的身体，又是一僵。
她闭了闭眼，像一个即将走上刑场的囚犯。然后，她终于，鼓起了所有的勇气，抬起了眼帘，对上了他的视线。
那双眼睛深不见底，像两潭幽冷的，被夜色浸透的寒潭。里面没有她想象中的任何探究和怀疑，只有一片平静的，广袤的，死寂的虚无。他就那么平静地看着她，嘴角，甚至还噙着一丝极淡的，温和的笑意。
“今天的气色，看起来好多了。”他温声说道，像个关心妻子的，再正常不过的丈夫。
苏晚晚张了张嘴，喉咙里像堵了一团棉花，一个字都说不出来。
他似乎也并不需要她的回答。他只是从书案的抽屉里，拿出了一个精致的，小巧的瓷瓶，推到了她面前。
“这是上好的玉容膏。你的脸，被山里的荆棘划伤了，每日睡前涂上一些，不会留疤。”
苏晚晚的目光，落在那个白玉瓷瓶上。瓶身温润，在窗外透进来的光线下，泛着柔和的光泽。
可这东西，在她眼里，却像一条吐着信子的毒蛇。
她没有动。
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