夜风卷起尘土，吹在林锋蹲踞的身影上，却带不走他心头那股灼人的燥热。
伤员帐篷里，压抑的呻吟声像一根根细针，扎进他的耳膜。
他的手指无意识地反复摩挲着胸前那枚冰冷又滚烫的铜牌，上面深刻的“影”字，仿佛烙进了他的骨髓。
两名弟兄，为了掩护他，被鬼子的掷弹筒炸断了腿。
一个，或许这辈子都得告别双脚。
他们是信任他，才把后背交给了他。
可他，却把他们带进了一个死局。
西仓库的火光和爆炸声犹在眼前，但林锋盯着掌心那枚铜牌，混沌的脑中却前所未有的清明。
他终于懂了，那晚的枪林弹雨不是真正的战争，那只是战争最血腥的表象。
真正的战场，在情报的交锋里，在人心叵测的棋局上，在每一个看不见的角落。
输了一步，满盘皆墨，代价就是弟兄们的血肉。
次日清晨，天刚蒙蒙亮，霜气还未散尽。
林锋召集了所有人，李铁锤、花姑、小石头，还有那些脸上带着疲惫和迷茫的队员们。
他一言不发，当着所有人的面，将那张绘制着旧情报网络联络图的羊皮纸，扔进了熊熊燃烧的火盆。
火苗“呼”地一下窜起，贪婪地吞噬着那些曾经代表着希望和生机的线条与记号。
“从今天起，旧路封死，新线重建！”林锋的声音不大，却像重锤敲在每个人的心上，“我们要让鬼子的耳朵彻底变聋，眼睛彻底变瞎！”
火光映在他的脸上，那双布满血丝的眼睛里，燃烧着比火焰更决绝的光。
与此同时，城门口的腌菜摊后，一个瘦小的身影正哆哆嗦嗦地数着几枚铜板，他就是腐皮张。
昨夜的景象在他脑中挥之不去，那辆吱吱作响的独轮车，上面盖着油布，分明装的是运出城的腐烂菜叶，可车辙压过石板路，底下却渗出一条蜿蜒的暗红色血渍。
他本想把这秘密烂在肚子里，可今早一开门，门缝里塞着的半块粗麦饼，让他浑身汗毛倒竖。
那是林锋部队的干粮，硬得硌牙，却能救命。
这不是施舍，是警告，也是一种不由分说的信任。
腐皮张知道，他没得选。
傍晚，趁着伪军巡警换岗的短暂间隙，腐皮张仿佛脚下拌蒜，故意打翻了一整筐酸萝卜。
咕噜噜滚了一地的萝卜精准地停在了一个挑着货担的货郎脚边。
“井口有铁链响……每天寅时三刻，车从南城墙豁口进。”腐皮张飞快地低语，头也不敢抬，手忙脚乱地去捡萝卜。
话音未落，他便抱起竹筐，匆匆挤进人群，只在原地留下一个倒扣的陶罐。
货郎的目光扫过罐底，那是一个不起眼的矿工记号，心中顿时了然。
当夜，林锋只带着小石头，如两道鬼影，摸到了南城墙的豁口附近。
借着月色，他很快就发现了异常。
一段本该年久失修的排水暗渠，竟有被重新夯实的痕迹。
他扒开表层的浮土，一股混合着煤灰与尸臭的独特腥气扑面而来。
“不是运菜，是运人。”林锋的声音压得极低，眼神锐利如刀。
他从怀里摸出那个从现代带来的防水火柴盒，里面只剩下最后一根火柴。
他深吸一口气，郑重地划亮。
微弱的火光一闪，照亮了暗渠的内壁。
墙壁上，布满了杂乱的、绝望的抓痕。
更让他瞳孔猛缩的是，一小撮缠在石棱上的蓝色布条，在火光下如此刺眼——那正是苏晚萤失踪前所穿的护士服的颜色！
“咔嚓。”火柴盒被他攥得变了形。
火光熄灭，黑暗重新笼罩，但林锋的声音却带着一丝无法抑制的沙哑和颤抖。
“她还活着，而且就在下面。”
深夜的临时指挥部，气氛凝重如铁。
“强攻！”李铁锤一拳砸在桌上，“他娘的，直接冲了那个煤矿大门，把人抢出来！”
“不行。”林锋摇头，声音冷静得可怕，“正门有两挺重机枪，十二个哨兵轮班，外围还有雷区。我们这点人去冲，是拿命去填。”
他摊开一张连夜手绘的草图，上面是煤矿的简易结构。
“我们不打明仗。”他的手指点在矿井西侧一个不起眼的标记上，“这里，有一条废弃的通风井，地图上显示，它能直通主竖井的中层。”
“我一个人下去。”林锋抬起头，环视众人，“你们在外面，定时制造爆炸佯动，把地面守卫的注意力全部引开。记住——如果三个小时内我没有出来，立刻封锁所有出口，准备伏击鬼子可能出现的转移车队。”
“太险了！”花姑猛地站了起来，眼中满是担忧，“这跟送死有什么区别！至少带两个人接应！”
林锋的目光落在她身上，平静而坚定，一字一顿地说道：“因为是我去，所以只能一个人。这条路，谁都不能替我走。”这句话里，有愧疚，有责任，更有不容置喙的决绝。
凌晨，寅时。
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