第二天早上六点半，沈夜敲开了徐明的门。
她穿着一件灰色的羽绒服，领口竖起来遮住半张脸，怀里抱着那根用旧报纸裹好的桃木棍。杭州十一月的清晨冷得像浸了冰水的棉被贴在人脸上，她呼出的白气在楼道灯光的映照下凝成一团，又迅速散开。
你起得真早。徐明靠在门框上，眼睛还没完全睁开。
林小雨七点有课，我让她先走了。她说你能带路。
带路去哪？
香烛店。昨天我看过了，学校附近没有正经的店，卖的全是机器印的纸钱和廉价的电子莲花灯。我们需要手工画的黄纸符和真的朱砂，不是那种掺了红砖粉的假货。沈夜把桃木棍换到另一只胳膊下面夹着，从羽绒服口袋里掏出一张叠得方方正正的纸条递给他，昨晚列的单子，你看看有没有缺的。
徐明接过来展开，上面写着极细的、工整得不像手写的小字。纸和笔都是林小雨的，但字迹是沈夜的——横竖之间带着一种古帖的味道，每一笔的起承转合都干净利落，像是在宣纸上训练了十几年才练出来的手感。
糯米，朱砂，黄纸，墨斗，公鸡血（活鸡可选），铜钱（至少七枚），红线，香烛，供品（简单即可），另：若有可能，寻一块老玉，有温养过的最好。
老玉是什么？徐明把纸条折好放进外套口袋。
刻过符咒或者常年被人贴身佩戴的玉，里面会残留微量的阳气。做护身符的核心材料，比普通玉管用得多。不过这东西可遇不可求，我列上去碰碰运气。
他们从小区后门出去，沿着一条很少走的小巷子走了大约十五分钟。巷子里有一家开了至少三十年的旧杂货铺，门面窄得只够一个人侧身进去，门口堆着几摞落满灰的瓦盆和两个歪倒的塑料模特，若不是门楣上用褪色的红漆写着钟记香烛，根本看不出来这地方还在营业。
徐明推开那扇吱呀作响的玻璃门时，一股混合着陈年檀香、干草和纸墨的气味扑面而来，那种味道和他记忆中一模一样——小时候跟着爷爷走过的那条老巷子尽头，永远在飘着同样的气味。
铺子里很暗，柜台后面坐着一个人。老头儿，头发全白，脸上的皱纹像是被刀刻出来的，每一道都深得能夹住一粒米。他穿着一件洗得发白的蓝色中山装，袖口磨出了毛边，正在用一把小刀削一根竹签子，削下来的碎屑落在柜台上积了一小堆。
买什么？老头儿头也没抬，声音不高不低，像是问了上万次同样的问句。
沈夜走到柜台前，把那张纸条放在台面上，用手指点了点和两个词。老头儿停下手里的动作，终于抬头看了她一眼。
那一眼看了很久。
姑娘，他放下刀和竹签，把老花镜从鼻梁上取下来，凑近了一点，眯着眼睛打量她的脸，你身上有东西。
沈夜没有躲，也没有紧张。她只是把右手腕从羽绒服袖口里露出来，那个金色的蛇形印记在铺子昏暗的灯光下发出极其微弱的亮光。
老头儿盯着那个印记看了几秒，然后了一声，像是终于想起了某个很久远的事情。他从柜台下面抽出一个纸箱，放在台面上打开，里面整整齐齐地码着几摞黄纸、一小袋暗红色的粉末、一卷墨斗线、一捆红线。所有东西都被保存得很好，干燥，整齐，像是一直在等着有人来拿。
老玉有没有？沈夜问。
老头儿从柜台角落里摸出一个巴掌大的木盒子，打开盒盖，里面躺着一枚圆形的白玉佩。玉色温润，呈青白色，中心有一小块浅褐色的沁色，像是被人贴身戴了很多年后留下的痕迹。玉佩的表面没有刻任何文字和图案，但摸上去有一种极其细微的、像体温一样的热度。
我老伴儿留下的，老头儿说，语气平淡得和他说今天天气不错一样，她走了七年了。这东西她戴了大半辈子，戴着戴着就温了。
沈夜伸手碰了一下玉佩，指尖在触到玉面的瞬间微微缩了一下。她抬起头看了老头儿一眼，老头儿没有看她，只是把那根削了一半的竹签拿起来重新开始削。
拿去吧。不花钱。
沈夜把玉佩小心地放回木盒里，合上盖子，抱在胸前。她没有说谢谢，老头儿也没有等她道谢。他低头继续削竹签，像是刚才那段对话从来没有发生过一样。
从香烛店出来的时候，晨雾已经散了大半。徐明拎着那个装满黄纸朱砂墨斗线的纸箱，沈夜抱着装老玉的木盒子，两个人走在回公寓的路上，谁都没有先开口。
最后还是沈夜先说了话。
他知道我们是从那里面出来的。
你确定？
他知道。沈夜低头看了看手里的木盒，他从始至终都没有问过一个为什么。没有问我们要这些东西干什么，没有问我们买这么多朱砂做什么用，没有问一个正常人会用墨斗线干什么。他只是把东西拿出来放在台面上，价都没开，然后说老玉不要钱。
她停顿了一下。
他见过像我这样的人。也许不止一次。
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