那两个字从德雷克嘴里出来的时候，帐篷里的烛火同时晃了一下。不是风吹的，是站在桌边的那个人——那个从南边一路追来、从海上追到山上、从黄昏追到深夜、追到那颗星星都快灭了还在追的人——他的手在桌沿上按了一下。很轻，轻得像一片叶子落在水面上，但那张铺满了线的地图被按出了一个很浅很浅的皱褶，从桌沿一直延伸到那片空白的、什么也没有画的、像一片很大很大的雪地一样的北边。
艾尔站在那里，手按着桌沿，低着头，看着那片皱褶。那片皱褶在灯下有一条很细很细的影子，像一条很小很小的、弯弯曲曲的、不知道从哪里来、也不知道要到哪里去的路。他的手指在那条影子上轻轻摸了一下，很轻，像一个人在摸一个人的脸，像一个人在摸一个已经不在的人的脸，像一个人在摸一个还没有来、但一定会来的人的脸。
“不退了。”他重复了这两个字。声音很轻，轻得像一个人在念一个很久以前听过的、已经忘了什么意思的、但还记得怎么念的词。他的嘴唇在动，念着这两个字，念了很多遍，念到那两个字不再像字了，念到它们变成了一团模糊的、没有形状的、像雾一样的东西，飘在他面前，飘在这顶被烛火照得透亮的帐篷里，飘在那些还在亮着、还没有灭的灯中间。
德雷克看着他，看着他那根在地图上的那条影子上轻轻摸着的手指，看了很久。他的眼睛还是那双很小的、很亮的、像两颗被擦过的铜钱一样的眼睛，但那亮和以前不一样了。以前那亮是贪婪的，像一个人在算账时眼睛里反射的金币的光；现在那亮是干净的，像一个人在很久很久没有睡过觉之后，终于看见了一张可以躺下的床。
“阁下。”他叫了艾尔一声，声音比刚才更低，低得像一个人在叫一个很久以前认识、后来走散了、以为再也见不到、今天忽然在街上撞见的人。“我们还能撑多久？”
艾尔的手指停在那条影子上，停了很久，久到那条影子在他的指腹下变成了一条很小很小的、很细很细的、弯弯曲曲的、像一道疤又不像疤的痕迹。他把手从地图上收回来，垂在身侧，手指微微蜷着，像握着什么，又像什么都没有。
“不知道。”他说。那三个字从他嘴里出来的时候，他的声音没有抖，和他说“信”、“走”、“还在”的时候一模一样。那不是一个人在承认自己不知道时会发出来的声音，那是一个人知道很多事情、刚好不知道这一件、但他知道不知道这一件也没关系的声音。
帐篷里有人动了一下。不是离开，是把重心从一只脚换到了另一只脚，是站了太久、腿麻了、换一个姿势、可以再站一会儿的那种动。那些人看着他——这个从南边飞来的、灰白头发的、瘦了很多的、脸白得像纸一样的年轻人。他们的眼睛里没有恐惧，没有怀疑，没有那种“你也不知道我们该怎么办”的绝望。他们的眼睛里只有一种东西——光。烛火的光在那顶被照得透亮的帐篷里，在他们的瞳孔里亮着，很小，很亮，像一个一个很小很小的、不会灭的灯。
艾尔转过身，面对着他们。不是面对着德雷克一个人，是面对着那些从各个方向站着的、坐着的、靠着的、还醒着的、还在等的人。他的眼睛从一个人的脸上扫到另一个人的脸上。有的人他认识，有的人他不认识；有的人脸上有疤，有的人没有；有的人铠甲上有洗不掉的血迹，有的人铠甲还是新的、干净的、能照见人影的。他扫得很慢，像一个在数东西的人，数那些还亮着的灯，一盏一盏地数，从帐篷的这一头数到那一头。
“你们决定了？”他问。声音不大，但帐篷里的每一个人都听见了。
没有人说话。没有人点头，没有人摇头，没有人说“是”或“不是”。他们只是站在那里，站着，站着。像很多棵树，像很多块石头，像很多个不会动也不会说话的人。但他们的眼睛在动，在那些还亮着的灯上动着，在那张很大很大的地图上动着，在艾尔那张苍白的、年轻的、没有表情的脸上动着。他们的眼睛在告诉他——决定了。不是今天决定的，是很久以前就决定了。从那些黑色的魔兽从海里涌上来、从那些城镇被碾成废墟、从那些田野被踩成泥沼、从那些还站着的人越来越少、那些还亮着的灯一盏一盏地灭的时候，他们就决定了。决定不退了，决定打了，决定死在这里了。
艾尔看着他们的眼睛，看了很久。久到那些烛火烧了一截，灯芯发出很轻很细的“噼啪”声，像一个人在很远很远的地方翻了一页书。他的手从身侧抬起来，伸进怀里，摸到那枚很小的、很暗的、被磨得看不清图案的徽章。那枚徽章在他手心里躺着，很凉，很沉，很小，像一滴不会干的血，像一颗不会灭的星，像一个人站在很远很远的地方举着一盏灯，举了很久很久，还没有放下。
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