艾尔的声音落下的时候，帐篷里的风忽然停了。不是真的停了，是那些从帐口灌进来的、从北边吹来的、带着凉意和灰烬气息的风，在那一刻被什么东西挡住了。挡在帐口的是一个人。
那个人站在掀开的帘子下面，手还保持着掀帘的姿势，但那只手没有放下来。那只手很小，很瘦，骨节很突出，指甲剪得很短，短得几乎看不见白边。手指上有伤，有老茧，有洗不掉的墨水渍，还有一道很细很淡几乎看不清的疤痕。那道疤痕在烛火下泛着很淡很淡的光，像一根快要断了的丝线，像一盏快要灭了的灯，像一个人在天还没亮的时候睁开眼睛，看见窗外有一点点灰白色的光，知道天快亮了。
爱丽丝站在帐口，手还举着，帘子在她头顶翻飞着，哗啦哗啦的，像一面被人攥住了一角还在拼命往前飞的旗。她的红发被风吹乱了，几缕贴着脸颊，几缕飘在额前，几缕缠在掀帘的那只手的指缝间。她的眼睛很大，很亮，瞳孔里映着那些还在亮着的烛火，映着那些站在桌边的人，映着桌上那枚很小的很暗的被磨得看不清图案的徽章。
“你说什么？”她问。不是没听清，是想听他说第二遍。第一遍太快了，快到她还没来得及反应，那个字就从她耳朵里穿过去了。她要听第二遍，要听清楚每一个字——不是从别人嘴里转述的，不是从风里飘过来的，是从他嘴里出来的。
艾尔看着她。那一瞬间，他的眼睛里有什么东西动了一下。不是惊讶，不是慌张，是那种一个人站在很远很远的地方，看见另一盏灯还亮着，知道那盏灯是朝他照过来的那种动。他的手从身侧抬起来，朝她伸了一下——不是“过来”，不是“别走”，是那种一个人在梦里伸出手，想抓住什么，但不知道能不能抓住的伸。
“我说——”他的声音顿了一下，蜡烛在这一刻爆了一声烛花，声音不大，却让帐篷里所有人的心跳都同时顿了一拍。“天一亮，往北。去她要去的地方。”
爱丽丝的手从帘子上放下来。帘子落下来了，风停了，那些从北边吹来的凉意、灰烬的气息、像海又不像海的味道都被挡在帐外了。帐内只剩下那些还亮着的烛火和那些还站着的人。她的脚步迈出去了，迈得很快，但不是朝艾尔去的，是朝那张桌子去的。她走到桌前，站定，低下头看着那些放在桌上的东西——那枚很小的很暗的徽章，另一枚形状不同的徽章，那把很旧的刃上有很多细密裂纹的弯刀，那枚从手指上摘下来的戒指，那个剑鞘上的铜扣，那根挂了很多年的链子，那些手印。她看了很久，久到那些烛火在她瞳孔里晃了一下又一下又一下。
然后她把剑从腰间解下来了。
那把剑很长，比她自己从肩膀量到脚踝还要长。剑鞘是黑色的，不是纯黑，是那种被磨了很多年、被人握了很多年、在战场上磕了很多年、磕出很多细小白痕的黑。剑柄上的缠绳被汗浸透了又被风吹干，干透了又被汗浸透，很多个来回之后，缠绳已经不再是原来的颜色，变成了一种说不清的灰褐色的硬结。她把那把剑横放在桌上，放在那些徽章、戒指、铜扣、链子、手印的中间。剑很重，落下去的时候桌板响了一声，不是很大，但很沉，像一个人在很远的地方敲了一下钟。
“我没有徽章。”她说。声音很低，低得像一个人在说一件很小很小的、不值得提起的事。“我也没有戒指。没有铜扣，没有链子。我只有这把剑。它不是谁留给我的。是我自己选的。”她的手从剑上收回来，垂在身侧，手指没有蜷，和艾尔的手一模一样的姿势。她的眼睛看着艾尔，不是看那枚徽章，不是看那些还亮着的烛火，是看他。“我把它放在这里。”
帐篷里没有人说话。那些站在桌边的人看着那把横放在桌上的长剑，看着那道从剑鞘上剥落的、很细很细的、像一条很小很小的晒干了的卷曲起来的蛇一样的黑色纹路，看着那些纹路在烛火下泛着的光。那是西园凉风留下的，是那些黑色的光从剑柄上渗出来，渗进缠绳里，渗进那些被人握过的地方，等握的人不握了，它们还在，像一个人走过了很远很远的路，脚印还在，风还没有吹散。
艾尔看着那把剑，看了很久。久到那些烛火烧了一截，灯芯发出很轻很细的噼啪声，像一个人在很远很远的地方翻了一页书。他把手伸进怀里，摸到那只布偶的扣子。那两颗一大一小一高一低的扣子在他手心里硌着，硌了很久，硌到那两颗扣子的形状印在了他的掌心里，像两个很小很小的、不会退的、会一直跟着他的疤。他没有把布偶取出来，只是把手从怀里抽出来，垂在身侧，手指微微蜷着。
“天一亮。”他说。这一次没有人在心里重复这三个字。所有人都开口了，声音不大，但很多，多到那顶被烛火照得透亮的帐篷被那些声音撑得鼓了起来，像一面被风吹满的帆。那面帆在很大很大的、很黑很黑的、什么都看不见的夜里张着，等着天亮。
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