空气里有雨水的味道，有泥土的味道，有……这把伞上，淡淡的桐油和竹子的味道。
还有一丝……若有若无的、熟悉的药草香。
是她的味道吗？
他不知道。
但他宁愿相信，是的。
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他就这样撑着伞，一步一步，走回了客栈。
脚步很慢，很稳。
每一步都踏得很实，像是要把脚下的青石板路都踩进心里。
每一步都走得很小心，像是怕颠簸了伞，怕惊扰了伞下这片小小的、温暖的空间。
路上一个人都没有。
只有雨声，和他踩过积水时，发出的沉闷的、规律的脚步声。
还有……他心跳的声音。
怦，怦，怦。
一下，又一下。
沉重，有力，像战鼓，像惊雷，像……他终于活过来的证明。
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客栈的门还开着。
掌柜的已经趴在柜台上睡着了，听见动静迷迷糊糊地抬起头，看见萧绝撑着那把素青色的伞走进来，愣了一下。
“爷，您……”掌柜的揉了揉眼睛，“您这伞……”
“借的。”萧绝说。
声音嘶哑，但很清晰。
掌柜的“哦”了一声，看着萧绝撑着伞、小心翼翼地走过大堂，走上楼梯，心里总觉得哪儿不对劲。
这位爷……怎么笑得那么……傻？
而且浑身湿透了，怎么不先把伞收起来？
掌柜的摇摇头，没多想，又趴下去睡了。
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萧绝上了楼，回到房间。
他没有立刻关门。
而是站在门口，撑着伞，又站了一会儿。
像是在确认，这把伞，真的跟着他回来了。
然后，他才缓缓地、极其小心地，将伞收起来。
“唰——”
伞面合拢的声音，在安静的房间里格外清晰。
他站在门口，低头看着手里这把收拢的伞。
伞面湿漉漉的，往下滴水。竹制的伞骨上挂满了细小的水珠，在油灯昏暗的光线下闪着细碎的光。
他看了很久。
然后，他走进去，关上门。
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房间里很安静。
只有窗外淅淅沥沥的雨声，和炭盆里银霜炭燃烧时细微的噼啪声。
萧绝没有换衣服。
他就那样湿漉漉地站着，站在房间中央，看着手里这把伞。
然后，他走到墙角，找来一块干净的、柔软的布——是他昨天刚从布庄买来的，本来打算用来擦那些地图和笔记，但一直没舍得用。
现在，他用这块布，来擦这把伞。
一点一点，极其小心地，从伞尖开始擦起。
伞尖是铜制的，已经被雨水泡得有些发暗。他擦得很仔细，连最细小的凹槽都不放过。
然后是伞骨。
每一根竹骨，他都擦过。擦去上面的水珠，擦去沾着的灰尘，擦得干干净净，泛出竹子原本温润的光泽。
最后是伞面。
素青色的油纸，已经被雨水浸透了，湿漉漉的，很脆弱。他不敢用力，只能用布轻轻地、一遍一遍地按压，吸去多余的水分。
动作很慢，很轻柔。
像在对待一件稀世珍宝。
像在抚摸最心爱的人的脸。
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擦了很久。
直到伞面上的水迹几乎都干了，直到竹骨上的水珠都擦净了，直到这把伞看起来，就像新的一样。
但萧绝没有停。
他又找来另一块干净的布，铺在桌上。
然后，他将伞放在布上，撑开一点点——不是完全撑开，只是撑开一个小角度，让伞面的内侧也能接触到空气，慢慢风干。
做完这一切，他才终于直起身，长长地、深深地松了一口气。
然后，他低头看向自己。
浑身上下，从头发到衣服，全都湿透了。水珠顺着衣角往下滴，在地面上积了一小滩水渍。
但他不在乎。
他走到柜子前，取出干净的衣裳，开始换衣服。
动作很慢，很机械。
像是身体的每一个部分，都还沉浸在那把伞带来的震撼里，无法正常运转。
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换好衣服，他走到桌前坐下。
桌上还摊着那些地图和笔记，那些关于苏州官场的分析，那些破局的推演。
但此刻，他的目光，却无法从墙角那把伞上移开。
伞撑开一个小角度，放在铺着干净布的桌上，像一朵含苞待放的青莲。
油灯昏黄的光晕，照在素青色的伞面上，映出温暖而柔和的光泽。
像她。
干净，清冷，但……有温度。
萧绝的嘴角，又不受控制地咧开了。
那个傻气的、近乎痴傻的笑容，又回到了他脸上。
他就那样坐着，看着那把伞，傻笑着。
笑了很久。
直到眼睛发酸，直到脸颊发僵。
直到……他终于确认，这一切，都是真的。
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夜深了。
雨渐渐停了。
窗外传来更夫敲梆子的声音，闷闷的，一下，又一下。
萧绝终于站起身，走到墙角。
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