没有人说话，没有人舍得打扰。
被人遗忘了一段时间的小白狼竟抬头挺胸的盯着老头，双眼的绿芒闪着亮光，连它爪下的骨头都不啃了。
琴声停了，歌声歇了。
房间里一片的寂静。
老头抬起面前的一碗酒，对着庄诚几人示意了一下，就一饮而尽，酒珠在他嘴角的胡茬子上滚落下来。
“大爷。您唱的是个什么故事啊？”
庄诚的声音有点干涩，内心无比虔诚的低声问。
“%#￥@……%……”
老头在嘴里嘀咕了一句庄诚听不懂的蒙语。
看到庄诚的茫然，突然醒悟。
“嘎达梅林”
嘎达梅林？
庄诚知道这是蒙古族的一个英雄，都传说他为了蒙古人民的土地牺牲了，这是一个流传在蒙古大草原上的史诗般的歌谣。
“真好听。”
许青儿她们听不懂蒙语，可是仍然被音乐里的情绪感染。
到现在为止，庄诚还不知道这位可以歌唱嘎达梅林的老头是谁呢。
“请问，您怎么称呼啊？”
“呵呵，我叫查干巴拉，曾经是一名歌者。”
“呃。”
庄诚很惊讶，能在这儿遇到这样的大师。
“大爷，您真是大师啊。”
“我算什么大师啊。”
老头有点沉默了，一脸的伤心。
“真正的大师已经故去了。”
巴图在旁边补充道：“阿爸的老师何巴特尔才是真正的大师，我们蒙古族的巨星陨落了。”
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