初春的晨光，带着一种近乎透明的质感，慷慨地泼洒在顾氏老洋房的庭院。经过一夜的休憩与那碗温热的龙须面的抚慰，顾言的身体里，那无处不在的、沉重的铅块感终于消融了些许，虽然疲惫的阴影依旧沉甸甸地压着眼底，但行走间，脚步已不再那般虚浮。他拒绝了沈星晚再次伸出的手，独自慢慢走到那棵古老的银杏树下。
粗壮的树干盘虬卧龙，树皮是深沉的灰褐色，刻满了时光的风霜。顾言在树下那张古朴的木制长椅上坐下，椅面被阳光晒得微暖。他微微仰起头，目光穿过疏朗的枝桠，投向高远的、澄澈如洗的碧空。金色的光线穿透层层叠叠的新生嫩叶，在他苍白的脸上投下细碎跳跃的光斑，也落进他深邃的眼眸里，驱散了几分沉郁。微凉的、带着泥土和青草芬芳的晨风拂过面颊，带走最后一丝残留的消毒水气息，带来一种劫后余生般的、纯粹的生命感。
沈星晚没有立刻跟过去。她站在玻璃门内，隔着澄净的玻璃，目光安静地落在他身上。他坐在那里，像一株经历风暴后努力扎根、汲取阳光的树。阳光勾勒着他略显清减却依旧挺拔的侧影，那份沉静的力量感，在经历过清晨那场惊悸的脆弱后，显得尤为珍贵。她的心，在胸腔里安稳地跳动着，带着一种尘埃落定的、温热的宁静。她转身，脚步放轻，去厨房准备一家人的早餐。锅碗瓢盆的轻微碰撞声，食物的香气，是此刻最好的背景音。
庭院里，孩子们很快被阳光和爸爸的身影吸引。
念初第一个跑出来，手里还紧紧攥着那片顾言清晨摘给他的银杏嫩叶。他跑到长椅边，挨着爸爸坐下，小心翼翼地将叶子摊在膝盖上，小小的手指沿着那清晰如画的叶脉纹路，一遍遍认真地描摹着，仿佛在解读某种古老的生命密码。阳光穿过叶片，在他稚嫩的手背上投下淡淡的、生机勃勃的绿影。
“爸爸，”念初抬起头，澄澈的眼睛里充满了纯粹的求知欲，“叶子里的线，是它的路吗？像我们走的小径一样？” 他的小手指点着主叶脉。
顾言的目光从高远的天空收回，落在儿子膝头那片脆弱的、却蕴含着强大生机的叶子上。他伸出手，指尖带着一丝尚未完全恢复的凉意，极其轻柔地拂过那凸起的叶脉纹路。动作间，带着一种医生特有的、对生命构造的敬畏与专注。
“嗯，”他的声音低沉，带着久未开口的沙哑，却异常耐心，“这是它的‘血管’，念初。” 他修长的手指沿着主脉滑向细密的支脉，“大的，是主脉，像我们身体里的大血管，把水和养分从树根运到叶子的每个角落。小的，是支脉，像无数小小的溪流，流到最细微的地方。” 他的指尖停在叶缘一个极细小的分叉上，“没有这些‘路’，叶子就绿不了，长不大。”
念初听得入了神，大眼睛一眨不眨地盯着叶子，又看看爸爸移动的手指，小脑袋用力地点了点：“那…它也会疼吗？像爸爸的胃那样？” 孩子的问题总是天真又直指核心。
顾言微微一怔。清晨那阵撕裂般的绞痛似乎又在记忆深处翻涌了一下，带来一丝隐痛。他看着儿子纯真又带着忧虑的眼睛，唇角牵起一个极淡却真实的弧度，摇了摇头：“叶子不会像我们一样感觉到疼。它的脉络只是生命流淌的通道，是树根拥抱大地、枝叶亲吻阳光的印记。” 他顿了顿，目光变得悠远，“每一道纹路，都在无声地说着它经历过的风雨、阳光，还有…时间。” 他的指尖最终停留在叶柄与叶片连接处那一道细微的、象征着新生的褶皱上。
念初似懂非懂，但他被爸爸指尖下那无声流淌的生命故事吸引了。他低下头，更加专注地研究起那片叶子，小小的手指学着爸爸的样子，沿着叶脉的走向，小心翼翼地探索着。
这时，念星也像只欢快的小鸟，从花圃边跑了过来，裙角沾着新鲜的泥土。她一眼就看到哥哥膝盖上那片神奇的叶子，立刻凑过来，小脸几乎要贴上去。念辰则在沈星晚的怀里，咿咿呀呀地朝着阳光和哥哥姐姐的方向挥舞着小手，圆溜溜的大眼睛里满是好奇。
沈星晚端着一个小托盘走出玻璃门，托盘里是几杯温热的牛奶和几块刚烤好的、散发着黄油香气的松饼。她将托盘放在长椅旁的小圆几上，然后在顾言另一侧坐下。她没有打扰父子俩关于叶脉的低语，只是拿起自己的速写本和铅笔。
笔尖沙沙作响。她没有画具体的肖像，而是捕捉着眼前这幅“树下的晨课”里流动的线条：顾言低垂的、带着疲惫却专注温柔的侧脸轮廓；他修长的手指悬停在翠绿叶脉上的姿态，那份沉稳的引导感；念初毛茸茸的小脑袋几乎要埋进叶子里的专注；念星凑在哥哥身边，大眼睛里映着叶影的好奇；还有念辰在妈妈怀里，朝着阳光咧开无齿笑容的憨态。阳光是天然的聚光灯，将银杏树下依偎着的一家人，温柔地笼罩其中。她笔下流淌的，是晨光本身的质地，是光影在生命体上跳跃的韵律，更是这份劫后初愈、平静得近乎神圣的安宁。
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