风从通道口吹进来，带着一股潮湿的土腥气。龙吟风低头看着桌上裂开的木纹，手指轻轻敲了一下桌面。
诸葛雄端起茶碗，喝了一口。
茶是粗叶泡的，味道苦涩。他咽下去的时候，喉结动了动。
龙吟风忽然开口，声音不大，刚好能让邻桌听见：“听说……东区最近死了个人，是吗？”
角落里的独眼刀客停下手里的动作。他正在用一块旧布擦拭一把宽刃刀，刀身映着昏黄的油灯，泛出冷光。他没抬头，右眼盯着刀刃，左手慢慢把布来回拉过锋口。
老乞丐蜷在草堆里，眼皮微微掀开一条缝。他不动，呼吸也没变，但耳朵朝这边偏了半寸。
过了几息，独眼刀客才开口：“死人？这地方哪天不死人。”
他的声音沙哑，像被砂石磨过。
“可这次不一样。”他说，“是个散人，被人割了喉咙，丢在排水沟里。身上没搜走什么，也不像是为了抢东西。”
龙吟风抬眼：“什么时候的事？”
“前天夜里。”独眼刀客把刀收进腿侧的皮鞘，“这种事，以前也有，但没这么明目张胆。现在连运天宗的人都不拦了。”
老乞丐突然咳嗽两声，嗓子里发出闷响。他翻了个身，脸朝墙，嘴里嘟囔了一句：“朱雀纹的匕首……他们找这个。”
声音很轻，像是梦话。
龙吟风转头看他。
老乞丐闭着眼，胸口起伏缓慢，仿佛又睡着了。
龙吟风没急着说话。他伸手摸了摸腰间，那里别着一把短刃，外皮是黑布裹的。他解开布条，把刀抽出来三寸，露出一截带朱雀花纹的刃口。
“你说的是这个？”他问。
老乞丐猛地睁眼，浑浊的瞳孔盯住那道花纹。
独眼刀客也看了过来，右手已经按在刀柄上。
“你哪儿来的？”他问。
“捡的。”龙吟风把短刃放在桌上，“一个死人手里攥着，我顺手拿了。不知道值不值钱。”
“你不怕惹祸？”独眼刀客冷笑，“现在谁碰这东西，谁就死得快。”
“我不信。”龙吟风把刀推过去一点，“要是真怕，你们也不会知道它。”
空气静了一瞬。
独眼刀客盯着那把刀，脸色变了两下。最后他松开手，从怀里掏出一个小酒壶，扔到桌上。
“喝酒。”他说。
龙吟风拿起酒壶，拧开盖子闻了闻，是劣质的烧刀子。他喝了一口，辣得皱眉。
诸葛雄没动，依旧坐着，手搭在膝盖上。
“你也来一口？”龙吟风把酒壶递给他。
诸葛雄摇头：“伤还没好，不能沾酒。”
没人再说话。三人围着桌子坐定，老乞丐慢吞吞爬过来，坐在最边上。他接过酒壶，仰头灌了一大口，酒液顺着下巴流到破衣领里。
“我叫老瘸”，他嘶了一声，“早年走镖的，后来腿断了，混成这样。”
“瞎虎。”独眼刀客说，“以前在北境边军，一刀砍过十七个马贼。”
他顿了顿，看向龙吟风：“你呢？”
“陈七。”龙吟风说，“南岭来的郎中，现在只剩半条命。”
老瘸点点头，忽然压低声音：“你们知道运天宗为什么找这把刀？”
“不知道。”龙吟风看着他。
“因为三年前有个散人，拿这把刀杀了他们的三当家。”老瘸说，“那人不是高手，但那一刀扎得准，直接穿心。运天宗追了三年，一直没抓到人。”
“所以现在杀散人，是为了逼他出来？”龙吟风问。
“差不多。”瞎虎接口，“凡是形迹可疑的，都被盯上了。前两个月，西巷死了五个，都是外地来的。没人敢查，也没人能查。”
龙吟风把短刃收回腰间。
“那你们觉得，那个人还会回来吗？”
“不会。”老瘸摇头，“他要是活着，早就走了。这地方留不住人。”
“可这把刀还在。”龙吟风说，“说明他没彻底消失。”
瞎虎看了他一眼：“你到底想干什么？”
“我想活命。”龙吟风直视他，“我现在被押着走，随时可能被扔进坑里填土。如果这把刀真能让我换个活法，为什么不试试？”
老瘸沉默片刻，忽然笑了：“有意思。你不怕死？”
“怕。”龙吟风说，“但我更怕死得不明不白。”
瞎虎从怀里摸出一块干饼，掰成两半，递给龙吟风一半。龙吟风接过来，咬了一口，硬得硌牙。
“吃吧。”瞎虎说，“明天还不知道有没有命吃。”
四人就这么坐着，喝了半壶酒，吃了点干粮。周围的人陆续离开，茶摊渐渐空了。守卫换了班，新来的人站在通道口抽烟，火光明明灭灭。
夜深了。
龙吟风靠在桌边，头一点一点，像是困了。
老瘸也缩回草堆，重新躺下，呼吸变得绵长。
诸葛雄闭着眼，手搭在桌沿。
又过了半炷香时间，老瘸忽然动了。他慢慢爬起来，走到龙吟风身边，把一张叠得极小的纸片塞进他袖口。动作快得像蛇吐信。
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