第三节 发现双印
午休时，虞明没有去食堂，而是去了建设局的档案室。
档案室在地下室，推开厚重的铁门，一股陈旧的霉味扑面而来，像是有人把几十年的时光都封存在这里，任其腐烂发酵。日光灯管发出“嗡嗡”的声响，光线惨白，照得一排排铁皮柜像墓碑一样沉默。
虞明向档案管理员借了钥匙，按照索引找到了关于龙口水库的旧资料。
资料很多，摞起来有半人高，落满灰尘，有的纸页已经发脆，一碰就碎，边缘呈暗黄色，像是被烟熏过的。他用指腹轻轻翻动，纸张发出细微的“沙沙”声，像是老人的叹息。
他翻开一本1958年的施工日志，封面上用钢笔写着“龙口水库工程日志·第一卷”。字迹工整，是那种老式文人的笔法，横平竖直，一丝不苟。里面记录着水库修建期间的每一天——天气、施工进度、材料用量、人员调配。
可翻到中间几页，字迹开始变得潦草，像是写日记的人手在发抖。
“7月13日，晴。三号桩机第三次无故熄火。电工检查，电路正常。重新启动，工作半小时后又停。老李头说，这地方不干净。”
“7月18日，阴。夜班工人反映，听见水里有哭声。派人查看，未见异常。但有两名工人拒绝再上夜班，已记旷工。”
“8月2日，雨。打桩打到十五米深处，钻头碰到硬物，拔不出来。潜水员下去看，说下面有石板，上面刻着字。问他刻的什么，他不肯说，脸色发白。晚上就跑了。”
“8月5日，暴雨。两名工人失踪。一个叫陈大毛，一个叫刘铁柱。最后一次有人看见他们，是在水库北岸。搜寻三天，无果。上报，上面说按溺亡处理。”
日志的最后几页被撕掉了，只留下锯齿状的残边。撕口参差不齐，像是被人用力扯下来的，有几页还粘连着，能隐约看到残存的笔画——“鼎”“水”“血”几个字，墨迹已经发黑。
虞明把这些字在脑子里拼了拼，却拼不出完整的句子。
最下面压着一本薄薄的册子，封面用牛皮纸糊着，上面写着“水族盟约·虞氏抄本”。
字迹是父亲的手写体，每一笔都很用力，力透纸背，隔着纸页都能摸到背面凸起的笔画。虞明的手指在那些字迹上轻轻滑过，像是触摸到了父亲的手。
他翻开册子，里面用毛笔抄录着古文，竖排，从右往左：
“……虞氏第二十一代孙虞正清，谨以血脉为契，与水族共立此盟。镇魔鼎镇于九幽之门，水族守鼎，虞氏守印。六十年一祭，血印加固，世代勿替。违者，血脉断绝，九幽破封，万劫不复。”
虞明一个字一个字地读，读得很慢。他想起父亲临死前手掌上那些银色的纹路，想起那些年父亲深夜在书房里的叹息，想起水库底那尊青铜鼎上刻着的“虞氏守印千秋约”——所有的碎片在这一刻拼在了一起，拼成了一幅完整的画面。
册子最后一页夹着一张纸条，纸条很小，只有巴掌大，边角已经发黄，折了两折。虞明小心翼翼地展开，上面是父亲的字迹，比册子里的更潦草，像是仓促写下的：
“印章在老家灶台下，明儿若有幸得到，替爹守住盟约。”
虞明的眼睛湿了。他想起小时候，父亲总是在深夜去祠堂，回来时满身水汽，衣服的下摆湿了一大片，鞋底沾着青苔和泥。
有一次他偷偷跟在后面，看见父亲跪在祠堂后的枯井边，对着井口烧纸钱，嘴里念念有词，声音很小，听不清在说什么。纸灰在夜风中飘散，像一群黑色的蝴蝶，消失在月光里。
他问父亲在做什么，父亲愣了一下，然后摸了摸他的头说：
“给老朋友上香。”
“什么老朋友？”
“你不认识。很久以前的老朋友。”
现在他明白了，父亲不是在给“老朋友”上香，而是在给水族上香。那个盟约，父亲守了一辈子。
虞明把册子和纸条小心翼翼地收好，放进贴身的口袋里。纸页贴着胸口，冰凉，像是一块薄冰。
下班后，虞明没有回宿舍，而是坐上了回松湖村的班车。车窗外的田野在暮色中一片灰黄，稻茬齐膝，在风中瑟瑟发抖。
远处有几间低矮的土坯房，屋顶的烟囱冒着青烟，像是这片土地上仅存的生命迹象。
车在村口停下，虞明下了车，沿着那条走了十几年的土路往老宅走。路两边的老槐树还在，树干上的疤痕像是老人脸上的皱纹。树下的石碾子还在，碾盘上长满了青苔。
石碾子旁边的那口水井还在，井口用石板盖着，石板上落了一层厚厚的灰尘，像是很久没有人打开过。
老宅的门虚掩着，门板上的铁环少了一只，剩下的那一只孤零零地挂着，被风吹得轻轻晃动，偶尔磕在门板上，发出“叮当叮当”的声响，像是有人在敲门，又像是有人在告别。
院子里长满了荒草，齐腰高，枯黄的茎秆在暮色中泛着灰白色的光。虞明拨开草丛，脚下踩到一块松动的青砖，砖下爬出一只蜈蚣，匆忙钻进另一条缝隙。灶台塌了半边，青砖散落一地，灶膛里的灰烬早已冷却，积了一层薄薄的尘土。
灶台上方的墙上，还挂着那只铁锅，锅底锈穿了几个洞，从洞里能看见对面灰蒙蒙的天空。
虞明蹲在灶台边，伸手去摸灶台下的砖缝。砖缝里塞着一团油纸，油纸已经发脆，一碰就碎。他小心翼翼地把油纸扒开，里面包着一个布包，布包用红绳系着，红绳已经褪色，但结还在。
他解开红绳，打开布包，里面躺着父亲藏的印章。
印章不大，比大拇指稍大一些，通体温润，泛着淡青色的光。边缘多了几道划痕，像是被什么东西划过，又像是被人用指甲抠过。虞明把它和口袋里那枚印章并排放在一起——那枚是汐瑶从水库里捞起来的，这枚是父亲藏在灶台下的。
两枚印章的纹路完全吻合，像是同一块石料被切开，又像是同一枚印章被掰成了两半。他把它们拼在一起，边缘严丝合缝，连划痕都对得上。
拼合后的印章底部出现了一行之前没见过的字，字很小，刻得很深，像是用针尖一笔一笔刻上去的：
“虞水同源，世代勿替。”
虞明攥着拼合的印章，掌心的温度让石头微微发热。他想起汐瑶说过的话——“六十年一祭，血印加固”。
六十年前，是父亲那一代；六十年后，轮到他了。
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