在第九次震动开始时，陈默咬紧牙关，抓起了手机。他的手指悬在接听键上，颤抖着。胸前的锦囊突然变得滚烫，他几乎要松手扔掉手机。
但他没有。他按下了接听键。
三秒钟的沉默。
这与之前七次一模一样。陈默屏住呼吸，准备迎接挂断的嘟嘟声。
然后，他听到了声音。
不是沉默，不是电流声，而是呼吸声。沉重、急促、带着湿气的呼吸声，从听筒那头传来，清晰得仿佛有人就贴着他的耳朵呼吸。
陈默的心脏骤停了一拍。他下意识地深吸一口气，然后猛地捂住自己的嘴，听筒里的呼吸声与他自己的呼吸节奏完全一致。吸气，停顿，呼气，再停顿。每一个细微的颤抖，每一次气息的转换，都完美同步。
这不是录音。录音不可能实时同步他的呼吸。陈默试着屏住呼吸，听筒里的声音也停止了。当他终于忍不住再次吸气时，那边也同时传来吸气声。
同步率百分之百。
“啊！”陈默的惊叫脱口而出，随即他想起法师的警告，但为时已晚。
电话挂断了。
房间里重归寂静，只有陈默自己粗重的喘息声。他低头看向手机屏幕，通话记录依然空空如也。刚才的一切仿佛没有发生，但那呼吸声的余韵似乎还萦绕在耳边，与他自己现在的呼吸节奏渐渐分离。
陈默颤抖着打开录音软件，找到最新录音文件——一片空白，只有三秒的寂静。他反复检查了手机设置，确认通话录音功能是开启的。恐惧像冰冷的藤蔓，缠绕着他的脊椎向上攀爬。
他看向胸前的锦囊，发现红色的布料已经变成暗褐色，像是被火焰灼烧过。轻轻一碰，锦囊化为灰烬，飘散在空中，只剩下一根烧焦的红线挂在他脖子上。
接下来的三天，电话没有再来。陈默却陷入了更深的恐惧，没有来电反而让他更加不安，仿佛暴风雨前的宁静。他开始失眠，即使偶尔睡着，也会梦到一个背对着他的人影，那人影的肩膀随着呼吸缓缓起伏，节奏与他自己的呼吸同步。当他试图绕到前面看清那张脸时，就会猛然惊醒，浑身冷汗。
第四天下午，陈默决定去警局。接待他的是一位姓李的中年警官，听陈默讲述时，他的眉头越皱越紧。
“陈先生，您说您父亲的手机号给您打电话，但通讯公司说这个号码已经注销了？”李警官记录着要点。
“是的，而且通话记录里没有任何显示。但我真的接到了，八次，不，九次了。”陈默的声音因焦虑而尖锐。
李警官放下笔，双手交叉放在桌上：“陈先生，我知道失去亲人很痛苦。您父亲去世七个月了，您可能还在悲痛中。有时候，过度的悲伤会导致...”
“我不是幻觉！”陈默打断他，“我录了音，虽然听不到声音，但有文件产生。我也去过通讯公司，他们确认了我的说法。”
李警官沉默了一会儿，然后说：“这样吧，我帮您查查这个号码最近的通讯记录。虽然注销了，但运营商那里可能会有备份数据。不过需要一些时间。”
陈默离开警局时，天色已暗。街道上的路灯逐一亮起，投下长长的影子。他走在回家的路上，总觉得有人在看他。每一次回头，却只看见空荡荡的街道和自己的影子。但有一次，他瞥见一个身影迅速闪入小巷，那背影的轮廓让他心跳加速——太像父亲了。
那天晚上，陈默将所有窗户都拉上了厚重的窗帘，打开了房间里所有的灯。他坐在沙发上，手机放在面前的茶几上，充电线连接着，屏幕始终亮着。他的目光几乎无法从手机上移开，仿佛那是一个随时会爆炸的炸弹。
午夜十二点零七分，手机响了。
这次不是震动，是刺耳的铃声。陈默定制的默认铃声，此刻听来却异常陌生和恐怖。屏幕上，那串号码再次出现，如同不死的幽灵。
陈默的呼吸开始急促。他想起了法师的警告，想起自己已经回应过一次。他想起了那个与自己呼吸同步的声音。他的手指颤抖着伸向手机，却在半空中停住了。
接，还是不接？
铃声执着地响着，一声接一声，像是催命的鼓点。陈默的额头上渗出冷汗，他知道自己必须做出选择。逃避没有用，这个电话会一直打来，直到...直到什么？
他想起了父亲。
陈国栋去世得很突然，心肌梗塞，倒在自家客厅里，等陈默发现时，身体已经冷了。葬礼上，陈默哭不出来，他只是觉得不真实，仿佛父亲只是出了趟远门。他们之间的关系不算亲密，母亲早逝后，父子俩的交流越来越少。父亲退休后沉迷于收集各种旧物，家里堆满了破旧的收音机、损坏的钟表、泛黄的书本。陈默常常抱怨家里像个垃圾场，父亲只是沉默地整理他的收藏，很少回应。
最后一次交谈是什么时候？陈默努力回忆。好像是父亲去世前一周，他抱怨父亲又捡回一个破烂的八音盒，两人吵了几句，陈默摔门而出。那就是他们最后一次对话——一场争吵。
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