那个“可”字，像一颗钉子，砸进苏晚晚的心里。
不痛，但彻骨的凉。
第二天一早，她就拿起了院角那把老旧的锄头。
泥土翻开，带着一股潮湿的腥气。
苏晚晚没干过这种活，她握着锄头的姿势很别扭，每一下都用尽全身力气，但刨开的土块又浅又乱。
汗水很快就顺着她的额角淌过，黏住了几缕碎发。
叶孤城不知什么时候，从书房里挪动到了廊下。
他就坐在那，手里捧着一卷书，目光却没落在书页上。
那道视线，不重，却像一张无形的网，将苏晚晚整个人笼罩在里面。
她感觉自己的每一次呼吸，每一次挥锄，都在他的审视之下。
空气安静得只剩下锄头啃进泥土的闷响，和她自己越来越粗重的喘息。
“你好像什么都会一点。”
他的声音飘过来，像雾气，抓不住，却无孔不入。
苏晚晚的背脊瞬间僵硬。
她停下动作，用袖子胡乱抹了一把脸上的汗和泥，转过头，努力挤出一个温顺的笑。
“夫君说笑了…我只是…不想这块地荒着。”
“你的厨艺，不像村里人。”叶孤城换了个问题，视线依旧锁着她，“你翻地的样子，也不像。”
来了。
审判终于来了。
苏晚晚的心跳在胸腔里炸开，但她脸上依旧维持着那副人畜无害的表情。
她早就为这一天准备好了说辞。
她放下锄头，有些局促地搓着手，低着头，声音放得又轻又软。
“我…我爹娘还在的时候…家里穷，请过一个走南闯北的食客吃饭。那老人家是个怪人，不给钱，就教了我几道菜，还讲了很多外面的奇闻异事。他说…人要活下去，就得什么都学一点，什么都懂一点。”
这个理由半真半假。
一个死无对证的云游食客，是她能想到的最好的挡箭牌。
叶孤城没有说话。
他只是看着她，那双眼睛深得像古井，苏晚晚感觉自己整个人都被倒映进去，所有心虚和伪装都无所遁形。
她鼓起勇气，决定以退为进。
她伸进口袋，实际上心念一动，从空间里取出一个圆滚滚的东西。
她摊开手掌，像是献上自己最宝贵的秘密。
“那个老人家…还给了我一样东西。他说这叫‘异域番薯’，是从很远很远的地方来的，埋在土里，能长出一大片，够一家人吃上一年。”
一个土豆。
就那么静静地躺在她的掌心。
表皮带着泥土，凹凸不平，样子古怪，和这个世界上任何一种已知的作物都对不上号。
这是她最大的底牌，现在，她主动掀开了一角。
她赌他没见过。
她赌他会好奇。
叶孤城的目光终于从她的脸上，移到了那个土豆上。
他站起身，踱步过来。
影子被拉得很长，将苏晚晚完全覆盖。
她感觉空气都变得稀薄。
他没有立刻去拿那个土豆，而是伸出手，用指尖碰了碰苏晚晚手腕上沾着的一点泥土。
冰凉的触感让她浑身一颤。
“手弄脏了。”
他说。
然后，他才从她掌心捻起那个土豆。
他的手指修长干净，和土豆那粗糙的表皮形成了鲜明的对比。
他拿到眼前，仔细地看，又放到鼻尖嗅了嗅。
没有香味，只有一股土腥气。
苏晚晚的心提到了嗓子眼。
她感觉自己不是在给他看土豆，而是在递上一把刀，让他来解剖自己。
过了许久，久到苏晚晚觉得自己快要不能呼吸。
他开口了。
“既是奇物，便种下看看吧。”
说完，他把土豆放回她的掌心，转过身，又回到了廊下，重新捡起了那本书。
仿佛刚才的一切都未曾发生。
苏晚晚摊开手，看着掌心那个被他指尖温度焐热了一点的土豆，感觉自己像是刚从水里捞出来。
湿冷的衣服紧紧贴在后背。
她成功了。
她拿到了在这片土地上种植土豆的“许可”。
可她一点也高兴不起来。
她感觉自己每一步都走在他的算计里，像一只被猫玩弄于股掌之间的老鼠。他允许她跑，甚至给了她一个看似能逃生的洞口，但他就在洞口外，饶有兴致地看着，看她能玩出什么花样。
这种感觉，比直接的威胁更让人窒息。
她需要一个机会。
一个他不在家，能让她安心处理这些“异域番薯”的机会。
她需要把土豆切块，用草木灰裹住伤口，这些操作…绝不能让他看见。
苏晚晚深呼吸，重新拿起锄头，一下一下，机械地翻着地。
每一滴汗，都像是在为自己的自由铺路。
…
院墙外，几个村民探头探脑地走过。
“看，又在院子里折腾了。”
“这苏家丫头真是转了性了，以前懒得跟猫一样，现在倒勤快起来了。”
议论声压得很低，但还是飘了进来。
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