苏晚晚一整天都活在魂不守舍里。
午饭的饭桌上，她把盐当成了糖，一盘青菜炒得齁咸。
叶孤城只是面不改色地夹了一筷子，慢慢咀嚼，然后咽下去。
他什么也没说，只是拿起筷子，又去夹第二筷子。
苏晚晚的心，随着他的动作，一点点揪紧。
“相公…我…我拿错了。”她声音发干，像是从沙地里挤出来的。
“嗯。”他应了一声，又吃了一口，然后才抬眼看她，“味道不错。”
苏晚晚的脸，刷一下白了。
她宁愿他发火，宁愿他把盘子摔了，也比现在这样，平静地吃着一盘错误的菜，然后用一种看穿一切的眼神告诉她，“味道不错”，要好受得多。
这种平静，是一种更残忍的凌迟。
一整个下午，她都在院子里发呆。
她不敢进屋，怕看到那张床，那扇门。她也不敢去后院，怕看到那些疯长的土豆藤，那会提醒她那个疯狂的逃跑计划。
她就像一个迷路的孩子，站在自己亲手搭建的，即将坍塌的沙堡前，不知所措。
叶孤城从镇上回来的时候，就看到这样一幅景象。
他的小妻子，穿着一身洗得发旧的粗布裙子，抱着膝盖，坐在院子里的石阶上。夕阳的余晖，将她的影子拉得很长很长，有一种说不出的孤单。
她瘦小的肩膀微微耸动，像一只受了惊，随时准备逃跑的兔子。
他迈步走入院子，脚步声在寂静的黄昏里，显得格外清晰。
苏晚晚听见声音，身体猛地一颤，像被针扎了一下。
她慌乱地站起来，转过身，脸上挤出一个比哭还难看的笑。
“相公…你回来了。”
“嗯。”他走到她面前，目光在她那张毫无血色的脸上，停留了片刻。
他的眼神很深，像两口古井，倒映不出任何情绪，却能把人整个吸进去。
“晚饭想吃什么？”他问，声音很平淡。
“什么…都好。”苏晚晚低着头，不敢看他的眼睛。
那天晚上，叶孤城亲自下厨了。
他就做了两个菜，一盘清炒的时蔬，一碗鲜美的鱼汤。
苏晚晚坐在桌边，看着他在灶台前忙碌的背影，心里五味杂陈。
他的动作很熟练，切菜，下锅，翻炒，行云流水，带着一种赏心悦目的从容。
月白色的长衫，被他换了下来，此刻他穿着的，是那身再寻常不过的青色布衣。烛光下，他俊逸的侧脸，显得格外柔和。
他看起来，就是一个再普通不过的，为妻子洗手作羹汤的丈夫。
可苏晚晚知道，这双手，这双能做出鲜美鱼汤的手，也能毫不犹豫地，下达“提头来见”的命令。
“货物”。
这两个字，像毒蛇的獠牙，又一次，狠狠咬在她的心上。
饭菜端上桌，香气扑鼻。
“尝尝。”他给她盛了一碗鱼汤。
苏晚晚机械地拿起勺子，喝了一口。
很鲜。
鲜得让她想吐。
她强忍着胃里的翻江倒海，低声说：“好喝。”
“那就多喝点。”他说。
一顿饭，吃得比任何酷刑都漫长。
夜，终于深了。
卧房里，只点了一盏昏黄的油灯。
苏晚晚躺在床的最里侧，身体僵硬得像一块木头。她用后背对着外面，把自己缩成一团，假装已经睡着了。
她能听见叶孤城吹熄油灯的声音。
然后是窸窸窣窣的脱衣服的声音。
最后，是床板另一侧，轻轻下陷的感觉。
他上床了。
苏晚晚的呼吸，瞬间停滞。
她能感觉到，他身上那股独有的，清冽又带着一丝冷意的气息，正从背后，一点点地，侵袭过来。
时间，在黑暗中被无限拉长。
每一秒，都是煎熬。
她以为，他会像往常一样，强势地，不容分说地，将她翻过来，然后…
可他没有。
他就那么安静地躺在她的背后，没有动，甚至连呼吸声都放得很轻。
他越是这样，苏晚晚就越是害怕。
这种寂静，比任何狂风暴雨，都更让她恐惧。
她不知道过了多久，久到她以为自己会在这场无声的对峙中，因为缺氧而昏过去。
就在这时。
一只手忽然从后面伸过来，不是搂住她的腰，而是轻轻地，搭在了她的肩膀上。
那只手很冷，隔着薄薄的衣料，那股寒意，瞬间传遍了她的四肢百骸。
“睡不着？”
他清冷的声音，在寂静的黑暗里，忽然响起，像一块石头，砸在结了冰的湖面上。
苏晚晚浑身一颤，差点尖叫出声。
她咬着牙，没敢动，也没敢出声。
那只手顺着她的肩膀，缓缓下滑。
像一条冰冷的蛇，拂过她的后背，她的腰线，最终停在了她的手腕上。
他握住了她的手。
她的手，因为紧张，一直在不受控制地微微发抖。
“你在怕什么？”他又问。
他的身体，靠了过来。
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