天光顺着窗纸的缝隙挤进来，在地上投下一片灰蒙蒙的亮色。
苏晚晚醒来的时候，身边的床铺已经凉了。
她睁着眼睛，一动不动地躺着，像一具被抽走了魂魄的漂亮娃娃。骨头缝里都透着一股被碾碎般的酸痛。昨夜那场近乎撕咬的掠夺，不是梦。
他那句“不该想的，别想”，像一道烙印，滚烫地刻在她的脑子里。
她坐起身，动作缓慢又僵硬。
院子里传来轻微的，劈柴的声音。一下，又一下，规律得让人心慌。
苏晚晚赤着脚，走到门边，透过门缝往外看。
叶孤城正背对着她，站在院子中央。他换了一身利落的短衫，手里握着一把斧头，正把昨天剩下的木料，劈成大小均匀的柴火。晨光勾勒出他宽阔的肩膀和窄劲的腰身，每一次挥斧，背部的肌肉都流畅地起伏，充满了蓬勃的力量感。
他看起来…和往常没什么两样。
没有质问，没有怒火，甚至没有一丝异常。平静得，仿佛昨晚那个把她按在床上，用亲吻和撕咬来施以惩罚的男人，根本不是他。
这种平静，比任何歇斯底里的暴怒，都更让苏晚-晚毛骨悚然。
她挪动脚步，回到屋里，开始穿衣服。指尖抖得不成样子，好几次都扣错了盘扣。
当她终于收拾好自己，走出卧房时，叶孤城也停下了手里的动作。他把斧头靠在墙边，转过身，看向她。
他的脸上，沾了几点木屑，额角，渗出薄薄的汗。那双深不见底的眼睛，就那么直直地看着她。
苏晚晚的心脏，猛地一缩。
她强忍着转身就跑的冲动，低着头，走到他面前，声音沙哑得像被砂纸磨过。
“相公…路上小心。”
叶孤城没有立刻回答。
他抬起手，用那只握过斧头，带着薄茧和木屑味道的手，轻轻碰了碰她发间的那支珠花簪。
那个动作，让苏晚晚浑身的血液，都几乎要凝固了。
“在家等我。”
他终于开口。声音很淡，听不出情绪。但那四个字，却像四座山，沉甸甸地，压在了苏晚晚的神经上。
这不是一句叮嘱。
这是一道命令。
苏晚晚抬起头，脸上缓缓绽开一个比哭还难看的笑。她用力地点头，像个听话的木偶。
“嗯。”
他看着她，看了很久。久到苏晚晚觉得自己脸上的肌肉都快要僵掉的时候，他才终于收回目光，转身，朝院门口走去。
他的背影，挺拔，冷硬。
一步，两步…
苏晚晚站在原地，死死地盯着那个背影，攥在袖子里的拳头，指甲深深陷进了掌心。
直到他的身影，彻底消失在村口那条蜿蜒的小路尽头。
世界，在那一刻，仿佛被按下了静音键。
苏晚晚站在院子里，一动不动。
过了许久。
她猛地，长长地吐出了一口浊气。
那口气，带着恐惧，带着屈辱，也带着一股压抑了太久的，疯狂的渴望。
她活下来了。
她还活着。
自由…
那个词，像一道闪电，在她灰败的世界里，轰然炸开。
一股巨大的狂喜，从脚底心，直冲天灵盖。她几乎要控制不住地，放声大笑出来。
但她没有。
她缓缓地，转过身，走回屋里。
她没有像个疯子一样，立刻卷起包袱跑路。
她走到水缸边，舀起一瓢冰凉的井水，一口气，灌了下去。刺骨的凉意，从喉咙，一直滑到胃里，让她那颗狂跳到几乎要炸开的心脏，稍稍平复了一些。
冷静。
苏晚晚，你必须冷静。
她走到灶房，看着昨晚那场“盛宴”留下的一片狼藉。
她挽起袖子，开始收拾碗筷。
盘子里的红烧肉，还剩下大半。浓稠的酱汁，已经凝固成一层暗红色的油脂。清蒸鱼，也只动了几筷子。
她把那些剩菜，倒进泔水桶里。
然后，她开始洗碗。
一个，一个。
用热水，和着皂角，仔仔细细地，把每一个盘子，每一只碗，都洗得干干净净，亮得能照出人影。
她擦干净桌子，扫干净地面，把灶台也擦得一尘不染。
她做着这一切，动作不紧不慢，专注得像是在完成一件神圣的仪式。
这是一种精神上的自我凌迟。
她必须用这种最日常，最繁琐的劳动，来对抗内心那头名为“狂喜”和“恐惧”的野兽。她一遍遍在脑子里回放昨夜的情形，他滚烫的身体，他残暴的亲吻，他贴在她耳边，那句冰冷的警告。
他一定是发现了什么。
可他为什么又要放她走？
这是陷阱吗？他是不是就在村口的某个角落，等着看她自投罗网的好戏？
苏晚晚不敢想。
她不能把自己的命运，赌在一个疯子的阴晴不定上。
她唯一能做的，就是按照原计划，把这场戏，演到最后一秒。
当整个屋子，都收拾得窗明几净，和他早上离开时，没什么两样之后。苏晚晚才终于直起身，走到了饭桌前。
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