韩林的残魂仿佛一片被狂风撕碎的羽毛，在混沌的裂隙中无助地飘摇，最终坠入一片无法用言语描述的奇景。
这里没有天，没有地，只有一片无边无际的“海”。
构成这片海的，不是水，而是书页。
无数泛着微光的书页悬浮在虚空中，静谧地翻动着，上面的字迹并非死板的墨痕，而是如同活物般缓缓流淌，组合成一篇又一篇关乎世界生灭、众生命运的“原定剧本”。
魂体的剧痛让他几乎无法凝聚形态，但他还是挣扎着站稳了。
这里没有风，可他身侧的诚锋剑却在嗡嗡作响，剑脊上那道曾是“签到系统”的残痕，此刻正散发出一种灼人的微烫，仿佛在与这片书海中某种至高的规则共鸣，又或者是在抗拒。
他伸出虚幻的手，触碰向离他最近的一张书页。
指尖相触的瞬间，那流动的字迹骤然扭曲，形成了一段他再熟悉不过的叙述。
那正是他们刚刚在诛仙世界所经历的“错字成道”篇章。
从他与陆雪琪的相遇到祭坛上的生死与共，每一个细节都分毫不差。
然而，在这篇章的结尾，却被一道刺眼的朱红笔迹粗暴地划去。
旁边，一行冰冷的小字如同一道无情的判决，烙印其上：“情感冗余，变量失控，建议删除，世界线重置。”
删除？
韩林心头猛地一缩，一股源自灵魂深处的寒意瞬间席卷了他。
原来他们拼尽一切的挣扎，那份足以撼动天道的深情，在某个“存在”的眼中，仅仅是需要被修正的“冗余”和“错误”？
就在这时，一丝微弱却无比熟悉的感应，从书海的某个方向传来。
那是火种的残响，是那百位守剑人残魂在消散前留下的最后道标，也是……陆雪琪的气息。
它像一根无形的丝线，牵引着他，穿过这片由“命运”构成的冰冷海洋。
他循着那感应前行，不知穿过了多少个世界的生离死别，看过了多少文明的兴盛衰亡。
那些书页上的故事，有的宏大壮阔，有的凄婉哀伤，但无一例外，它们的结局都被某种绝对的理性所“修正”，抹去了所有意外和波澜，只剩下最符合“逻辑”的平淡走向。
这片书海，是一个巨大的、毫无生气的档案库。
终于，在仿佛永恒的跋涉后，他走到了书海的尽头。
那里没有岸，只有一座孤零零的石台。
石台古朴无华，仿佛是开天辟地时便已存在。
台上，一支笔静静地搁置着。
那支笔，他认得。
笔杆并非金玉，也非竹木，而是一种仿佛凝固了时光的灰白晶石。
上面密密麻麻地刻满了无数名字，每一个名字都代表着一位“守剑人”。
这些铭文的风格与笔触，竟与初代祭坛上的一模一样！
一个颠覆性的念头如惊雷般在韩林脑海中炸开。
执笔者……并非敌人！
他一直以为，有一个凌驾于一切之上的“天道”或者“作者”，在恶意地篡改他们的命运。
可现在看来，真相远比那更残酷，也更悲哀。
这位执笔者，这位抹去一切“错误”的存在，正是第一位守剑人！
或者说，是初代守剑人被剥离的“理性之魂”。
他被某个更高层次的、无法揣度的规则囚禁于此，被迫成为一个没有感情的书写机器，日复一日，年复一年地撰写、修正着无数个“完美世界”，亲手抹去一切他曾经誓死守护的“变量”——那些名为希望、爱恋、牺牲的“错误”。
韩林心头巨震，一股难以言喻的悲怆涌上心头。
他伸出手，用自己残破的魂体，缓缓触碰向那座冰冷的笔台。
嗡——
一股浩瀚无垠的远古记忆洪流，瞬间将他的意识吞没。
他看到了一片混沌未开的天地。
初代守剑人，那个顶天立地的身影，正站在天地的尽头。
他的面前，是无尽的虚无，背后，是刚刚萌芽的万千世界。
他的眼神中，有守护的决绝，也有无尽的疲惫与挣扎。
他似乎在与一个看不见的存在对峙。
最终，他发出一声贯穿万古的长叹，做出了一个决绝的、令天地为之颤抖的决定。
“以我之魂，分裂为二。”他的声音在记忆中回响，带着无尽的悲壮，“一魂执剑，入世轮回，守护人间万千错。一魂执笔，囚于此地，书写天道一笔正。”
“剑，会因人情而动摇。笔，须以无情证永恒。我将理性与记忆尽数剥离，铸成此笔，以此为锚，向‘你’证明，‘道’并非只有唯一的‘正确’。”
“我的剑，会不断犯错。我的后人，亦会不断犯错。他们会爱，会恨，会为了一个可笑的执念，去对抗你所设定的‘定数’。而我的笔，会一次次将他们抹去。”
“直到有一天，当我的‘笔’在一次次抹杀‘我’的‘剑’留下的痕迹时，它能从这机械的重复中，重新感受到‘心’的存在……那便是破局之时。”
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