我最终还是接了去乌兰浩特的单。
在手机上点下“接受订单”的那一刻，我听见自己心里有个声音，“嘎嘣”一声，断了。
是那根叫“骨气”的弦。
我骂自己。
礼铁祝，你就是个孙子。
你就是头被蒙了眼睛拉磨的驴，嘴前面永远吊着一根看得到吃不着的胡萝卜。
刚在通辽的风沙里觉得自己活明白了，看透了。
结果呢。
一个八千块的运费，就把你那点可怜的觉悟打回了原形。
你还是那个为了钱，能把尊严按在地上摩擦的货。
我开着车，驶离通辽市区，导航机械的女声在耳边重复着“向北行驶”。
向北。
回沈阳，是向东。
我又一次，为了那几张票子，拐了弯，走了岔路。
车窗外的景色，是纯粹的东北。
大片的、收割后剩下光秃秃根茬的玉米地，一望无际地铺到天边。
偶尔有几排孤零零的白杨，树干溜直，像一排排站岗的士兵，沉默地看着我这个背道而驰的逃兵。
风，还是冷的。
但已经没有了内蒙腹地那种能把人吹成一具干尸的荒凉。
这风里，有股湿润的土腥味，有烧荒燎过之后残留的烟火气。
是家的味道。
可我，却在离家的路上，越走越远。
我没开收音机，车厢里死一样寂静。
我甚至能听到解放J6发动机沉重的呼吸声，和我自己同样沉重的心跳。
从通辽到乌兰浩特，三百多公里。
路况很好，几乎都是笔直的国道。
我把油门踩得很深，像是在跟自己赌气，想用速度把心里那股憋屈和自我鄙视给甩掉。
车子穿过扎鲁特旗，进入兴安盟的地界。
地势，开始有了起伏。
不再是通辽平原那种一马平川的单调，路的两边，开始出现连绵不绝的丘陵和缓坡。
山不高，圆润敦厚，像是大地的脊梁。
正是春夏之交，北国的春天，总是来得又晚又急。
山坡上的草，刚刚费力地顶破冻土，还带着一层怯生生的、嫩黄的底色。
树，也才刚刚睡醒，枝头上勉强挤出一点点鹅黄的嫩芽。
整个世界，主色调还是冬天残留下的那种苍凉的、灰蒙蒙的黄。
可就在这片无尽的灰黄之中，我忽然看到了一抹颜色。
在远处的一片山坡上，像是谁不小心打翻了调色盘，泼出了一大片紫红色的颜料。
很突兀，很扎眼。
我眯缝起眼睛，以为是自己长途开车，眼花了。
可车子又往前开了一段，那片紫红色，不仅没有消失，反而越来越大，越来越艳。
从一小片，变成了一大片。
从一个山头，蔓延到另一个山头。
漫山遍野。
那是一种极其霸道的、不讲道理的紫色。
在乍暖还寒的北国荒原上，开得肆无忌惮，开得热烈嚣张。
我把车速放慢了。
我不知道那是什么。
我一个东北长大的糙老爷们，认识的花，掰着手指头都能数过来。
玫瑰，月季，菊花，康乃馨。
没了。
可眼前这东西，我从没见过。
它不像人工种植的花海，没有整齐的边界，没有刻意的造型。
它就那么野蛮地、自由地，从山坡的石头缝里，从光秃秃的树丛下，从一切你能想象到或者想象不到的地方，钻出来，长出来，然后轰轰烈烈地开放。
我鬼使神差地，把车靠边，停在了应急车道上。
我打开车门，跳了下去。
一股清冽的风，夹杂着淡淡的、说不出的草木香气，瞬间灌满了我的肺。
我踩着路边还有些松软的泥土，朝那片山坡走去。
离得近了，我才看清。
那不是一片颜料，那是一朵一朵，一簇一簇，真真实实的花。
每一朵花都不大，紫红色的花瓣，薄得像蝉翼。
它们一丛丛，一簇簇地抱在一起，开成一个一个的花球。
无数个花球，汇成了一片紫色的海洋。
我站在山坡下，仰头看着它们。
我忽然想起来了。
这不是什么名贵的花。
这是达子香。
我姥姥管它叫“达子香”。
兴安杜鹃。
小时候，在东北的早市上，春天快结束的时候，总能看到有山里人背着大捆的达子香来卖。
一块钱，能买一大捧。
拿回家，插在玻璃瓶里，能开好几天。
我一直以为，它就是一种普普通通的山花。
可我从来没有想过，在它的故乡，在这兴安盟的大山里，它是以这样一种壮烈的、铺天盖地的方式存在着。
它们不需要沃土，不需要施肥，不需要精心的照料。
它们就在这苦寒的北国，在漫长的、能冻死人的冬天里蛰伏。
等到春天，给它们一丝丝阳光，一点点雨水，它们就用尽全身的力气，把积攒了一整个冬天的生命，毫无保留地，一次性地，全部绽放出来。
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