顾北辰的呼吸停了一瞬。
“他觉得改了就是对苏娘娘……不敬。”
这句话落在雪后的宫道上，无声无息的。但顾北辰觉得耳朵里嗡了一下，像是有什么东西碎了。碎裂的是一层壳，一层他用了二十年搭建起来的壳。那层壳叫“父皇不在乎我”。
他站在原地。没有动。
风从宫墙的缝隙里灌进来，吹动了他旧袍的下摆。阳光照在雪地上，白得刺眼。
李德看着他，没有催促。三十年伺候皇帝的经验让他知道，有些时刻，沉默比任何话都重要。
过了很久，也许只是几个呼吸的时间，但感觉像很久，顾北辰动了。他没有说话，只是微微点了一下头，然后迈开了步子。
李德跟上了他。
又走了十几步。养心殿的轮廓已经隐约可见了，灰色的殿顶在雪后的天光中显得格外沉重。
“这话陛下从没跟任何人说过。”李德的声音忽然又响了起来，比刚才更低，“老奴也不该说。但今天，殿下要进去见陛下了。有些事，”
他顿了一下。
“知道比不知道好。”
顾北辰没有回头。但他的脊背，挺直了一点。
养心殿。
帘子还是放下来的。光线还是暗的。药味还是那股药味，但比上次更浓了。浓到像是一堵墙，人走进去就被裹住了，裹得密密实实的，连呼吸都带着苦涩。
顾北辰走进去。
皇帝躺在龙榻上。
比上次更瘦了。脸颊凹了下去，颧骨突出来，像两块石头。头发散在枕上，全白了。上次还有几根黑的，这次一根都没有了。手搁在锦被外面，干枯的、青筋暴突的手，像冬天的老树枝。
但他的眼睛，是睁开的。
而且，在顾北辰走进来的那一刻，那双眼睛动了。不是无力的、涣散的转动，而是一种精准的、清醒的注视。像一盏快要燃尽的灯，油已经见底了，但灯芯还在烧，还有光。
“北辰。”皇帝的声音很轻，像风吹过纸面。
“父皇。”顾北辰在榻前跪下。
“起来，别跪。”皇帝的手动了一下，想抬起来，但只抬了半寸就落下了，“坐，坐到朕旁边。”
顾北辰在榻边坐下。
距离很近，近到他能看清皇帝脸上每一条皱纹。这些皱纹他以前没有注意过，因为他很少离父亲这么近。二十年来，他和这个人之间的距离，大多数时候是一座大殿的宽度，朝堂之上，皇帝在最高处，他在最远的角落。偶尔被召见，也是隔着御案、隔着帘子、隔着李德传话的声音。
但此刻，他坐在父亲身边。近到能闻见药味下面那层更深的气息，那是一个老人的气息。衰败的、疲倦的、正在一点一点被时间抽干的气息。
皇帝的目光落在他身上，从上到下，很慢地扫了一遍。然后停住了。
停在了那件旧袍上。
“你，还穿着这身旧袍。”
不是质问。不是感慨。是一种很奇怪的语气，像是在确认什么，又像是在回忆什么。
“儿臣穿惯了。”顾北辰说。
皇帝沉默了一会儿。他的目光还停在那件旧袍上，停在领口磨损的地方、停在袖口打了补丁的地方。
“你母亲，也穿旧衣裳。”
顾北辰的手指微微一颤。
“朕给她新的她不穿。说旧的舒服。”皇帝的声音忽然有了一丝温度，很淡的温度，像冬天的阳光透过厚厚的云层漏下来的那一点。转瞬即逝，但确实存在。“她说新衣裳太硬，穿着不自在。朕说你是朕的嫔妃，穿旧衣裳像什么话。她说，这才像我自己。”
殿内很安静。安静到能听见烛台上的蜡烛在微微噼啪作响。
皇帝的目光从旧袍上移开了，移到了顾北辰的脸上。
“你长得真像她。”
这句话说得很轻。但顾北辰的鼻子忽然酸了一下，他咬住了牙，把那股酸意压了回去。他不能在父皇面前失态。不能。
皇帝似乎看出了他的忍耐。没有继续这个话题。他的目光变了，从那种带着回忆的柔软，变成了一种更沉、更重的东西。
“朕知道你这些年过得不好。”
顾北辰的身体微微一僵。
“毓庆宫的用度被克扣，朕知道。”皇帝的声音依然很轻，但每一个字都清清楚楚的，像刀刻在石头上，“你穿旧袍、吃冷饭、住偏殿，朕都知道。冬天没有足够的炭火，夏天没有冰，朕知道。你的月例银子被内务府截了一半，朕也知道。”
顾北辰的手在膝盖上攥紧了。指节发白。
他以为父皇不知道。他以为那些苦，是他一个人的。是他默默吞下的、没有人看见的。他以为自己是被遗忘的那一个，宫里所有人都不在意的那一个。
但父皇说，朕都知道。
“你以为朕不管你。”皇帝的目光直直地看着他。
“儿臣不敢，”
“你没想错。”皇帝打断了他。声音很平，平得像一面湖水。但那平静之下，有一种沉重的、几乎令人窒息的东西。“朕确实没管。”
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