赋止闭上眼睛，深深地吸了一口气，然后缓缓吐出来。她把手从窗棂上放下来，转身，熄灯，躺下。黑暗中，她睁着眼睛，看着头顶的房梁。房梁上有蜘蛛网，在月光下银白发亮，像一张破了洞的网。一只蜘蛛从网的一端爬到另一端，停在那里，等着什么。
赵夕府邸的后花园，夜深无人。
花园不大，但造得精致。假山、小池、石桥、亭台，错落有致，一步一景。寻常人来这里，会被那些精心布置的景致吸引，不会注意到花园中心那株毫不起眼的植物。那株植物种在一个圆形的花坛里，不高，不过二尺，叶子细长而稀疏，常年不凋也不茂盛。不开花，不结果，不招蜂引蝶。园丁修剪时常常忽略它，它也不抱怨，就那么安静地长着，像一个被人遗忘了很久的秘密。
围绕在它周围的，是一圈成熟的海棠。海棠到了秋天已经落了叶，光秃秃的枝丫交错伸展，像手挽着手围成一个圈，把那株植物护在中间。月光照在海棠的枝干上，照在那些弯曲的、苍老的、长满了树瘤的枝干上，投下错综复杂的影子，像一道一道的栅栏。
赵夕独自站在花坛前，一身月白色的寝衣，没有戴冠，头发披散着，被夜风吹得微微飘动。他站在那里，一动不动，像是也变成了花坛里的一株植物。他望着那株不起眼的植物，目光沉静而专注，像是在看一个很老很老的朋友。
他俯下身，从花坛边缘开始，选取了上下左右方向的各一块地砖。那些地砖和其他地砖看起来没什么不同，都是青灰色的，表面被风雨侵蚀得有些粗糙。但赵夕的手按上去的时候，指尖能感到一种细微的、几乎察觉不到的凹陷——那是无数次踩踏之后留下的痕迹，比别处低了不到一分。
他先踩了北面的那块砖。脚掌落上去，不轻不重，刚好能把砖面压下去一线。停顿两息，抬起脚，砖面上弹回原位。
依次是西面。同样的力道，同样的时间。接着南面，最后是东面。
四块砖，按日晷的顺序——北、西、南、东——一一踏过。每一次脚掌落下都精确得像是用尺子量过的，不偏不倚，不迟不早。他的动作很慢，很从容，不是在赶时间，是在举行一场仪式。在这场仪式里，时间是慢的，月光是静的，花坛里的海棠枝丫在风中轻轻摇晃，沙沙作响，像在默念什么咒语。
最后一块砖踏下去之后，地面震了一下。
不是剧烈的震动，只是从地底深处传来的、沉闷的声响。赵夕站在那里，双手背在身后，面不改色。花坛中央的那株植物开始缓缓移动——它连带着花坛的泥土和它扎根的那一整块石基，一同向前方移动了整整一跨步的距离。移动的过程无声无息，没有机器的轰鸣，没有土石的破裂，只有地面在移动时发出的那种低沉的、持续的嗡鸣，像一头远古的巨兽在地下翻了个身。
植物移开后，原来的位置露出一个方形的洞口。月光照进去，能看见幽幽的石台阶，一级一级地向下延伸，延伸到看不见的黑暗中。石阶上长着薄薄的青苔，在月光下泛着绿莹莹的光，像是从地底染绿的。洞口深处吹出一阵风，带着泥土的潮气和一种陈旧的、是被封存了很多年的气味。那种气味不臭，不霉，反而有一种淡淡的、说不清的香气，像某种花，又像某种药。
赵夕站在洞口旁边，低头望着那些向下的台阶。夜风吹起他的头发，遮住了半边脸。他的表情在月光下看不清楚，却有轻微的，若有若无的，在黑暗中无声地绽放。
他就那么站着，望着洞口深处，像是在等什么。风停了，海棠的枝丫停止了摇晃。整个花园陷入了一种深沉的、几乎令人窒息的寂静。月光照在他白色的衣袍上，照在他苍白的脸上，照在他身边那个黑洞洞的、通向不知何处的地道口。
他一动不动。
像一尊雕塑。
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