平西王趴在地上，浑身发抖。
他感觉到那只冰凉的手从他脑门上移开，移到他的后颈上，搭在那里，五根手指像是五根铁钉，钉在他的脊梁骨上。
他的眼泪流出来了。
不是因为疼，是因为怕。
他当了十几年皇帝，坐了十几年龙椅，批了十几年折子。
他以为自己什么都不怕了。他错了。
他什么都怕。
“皇兄……皇兄饶命……”他呜咽着，声音像小孩子。“朕……臣弟……弟不是故意的……弟不想坐这个位子……是他们……是他们非要朕坐的……”
那声音沉默了一会儿。然后它笑了。那笑声很短，很轻，像是风吹过枯叶，又像是什么东西在喉咙里滚动。
“不想坐？那你现在……起来……把位子还给朕……”
那只手从后颈移到他的肩膀上，用力往下压。平西王感觉自己的肩膀像是要碎了，骨头在咯吱咯吱响。
“不……不……”他的声音在抖。“皇兄，你……你已经死了……你不能……”
“朕没死。”那声音忽然变得很尖，像指甲划过铁皮。“朕没死！朕只是换了个地方！朕还在！朕一直都还在！你们看不着朕，但朕看得着你们！朕看得着你！朕看得着你怎么坐朕的位子！怎么批朕的折子！怎么睡朕的龙床！”
那只手猛地收紧，平西王的肩膀咔嚓一声，骨头裂了。
他惨叫一声，整个人趴在地上，动弹不得。
黑暗里，那生锈的骨头扭动的声音更响了。
咔咔咔，咔咔咔。
像是什么东西在站起来，在直起腰，在伸出手，在张大嘴。
“塔里太冷了……”那声音忽然低下去，低得像在自言自语。
“朕不想待了……朕要出来……朕要坐回朕的位子……”
平西王趴在地上，眼泪和血混在一起，流了一脸。
他不敢动，不敢喊，连呼吸都不敢太大声。
他能感觉到，那东西就在他头顶，低头看着他。那东西的眼睛，像是两个黑洞，盯着他，一动不动的。
“你……你出来……朕把位子还给你……”
平西王的声音很小，小得几乎听不见。
那声音没有回答。黑暗里，只有风吹过的声音，呜呜呜，像是有人在哭。
然后，那只手忽然松开了。那股压在他身上的力量忽然消失了。平西王趴在冰冷的地砖上，大口喘息。他的脸贴着地，血在地上洇开，黏糊糊的。
他慢慢地，一点一点地抬起头。油灯亮了。不是他自己亮的，是突然亮的。灯芯上的火苗跳了一下，御书房里又有了光。那个太监躺在地上，脑袋滚到墙角，眼睛还睁着。折子散了一地，有的已经沾了血。
椅子的扶手断了，倒在地上。砚台翻了，墨汁流了一桌，顺着桌沿往下滴，滴滴答答。
平西王趴在地上，浑身是血，半边脸没了皮肉，露出下面的骨头。他慢慢爬起来，扶着桌腿，站住。他的腿在抖，手也在抖，浑身都在抖。
他走到门口，拉开门。门外的走廊空荡荡的，没有侍卫，没有太监，什么都没有。只有风，从走廊的尽头吹过来，呜呜呜的，像是在哭。
他靠在门框上，大口喘气。月光照在他脸上，那半张没了皮肉的脸，在月光下显得格外可怖。白森森的骨头，红艳艳的肉，黑洞洞的眼窝。
他看了很久，然后慢慢滑下去，坐在地上。他把脸埋进膝盖里，肩膀一抽一抽的，像在哭，又像在笑。
风吹过来，把御书房的门吹得吱呀吱呀响。那盏油灯灭了，又亮了，灭了，又亮了。像是在眨眼。
……
……
平西王靠着门框，坐了很久。月光照在他脸上，那半张没了皮肉的脸，白森森的骨头露在外面，和另半张完好的脸凑在一起，像两张脸拼在一处。
血已经不流了，伤口边缘的血凝成了黑色的痂，糊在骨头和肉的接缝处。他的手搭在膝盖上，指尖还在抖。
风从走廊尽头吹过来，带着深秋的凉意，带着远处枯叶的气味。
御书房的门被吹得吱呀吱呀响，一扇开着一扇关着，像是在一唱一和。
那盏油灯灭了又亮，亮了又灭，灯油快烧干了，灯芯烧得发黑，火苗一跳一跳的，把他的影子投在墙上，忽大忽小。
他没有动。他不敢动。
他怕一动，那东西又回来了。
过了很久，月亮移到西边，从窗棂的缝隙里漏进来，在地上画出一道细长的光。
走廊里有了脚步声，很轻，很慢，像是怕惊动什么。一个太监端着茶盘走过来，看见平西王坐在门口，吓了一跳。茶盘差点掉在地上，他赶紧稳住，弯着腰，小步跑过来。
“陛下，您怎么坐在这儿？地上凉……”太监的声音在看见平西王的脸时戛然而止。茶盘从手里滑下去，摔在地上，茶壶碎了，茶杯滚到一边，茶水溅了一地。
太监张着嘴，说不出话。他看着平西王那半张脸，看着那些露出来的骨头，腿一软，跪下来，浑身发抖。
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