第一口汤入口时，世界突然静了。
没有灼烧，没有刺痛，那团火在她心口舒展成一片暖云。
她尝得到青菜叶尖的苦，尝得到萝卜芯里的凉，尝得到南瓜瓤最深处的甜——这些味道不再是零散的碎片，而是串成了一支歌，从舌尖唱到心口，唱得那团火跟着轻轻摇晃。
"原来..."她放下碗时，眼尾泛着水光，"它不是要烧我，是要我...听它说。"
老厨头突然笑了，皱纹里都浸着暖："当年我师父说，好厨子的手是秤，心是尺，可他没说——有些火，得用味道哄。"陈阿四凑过来喝汤，被烫得直吸气，却也跟着咧嘴："嘿，没调料咋还这么鲜？"
苏小棠没接话。
她望着陶锅里翻涌的汤，望着汤里晃动的自己——眼尾的金芒淡了，却多了种笃定的亮。
那团火还在，可现在她知道它想要什么了：不是暴烈的灼烧，是认真的倾听；不是痛苦的挣扎，是虔诚的奉侍。
"老丈。"她转头时，嘴角还沾着汤渍，"我想试试...燃心羹。"
老厨头的笑僵在脸上。
陈阿四刚喝到嘴里的汤"噗"地喷出来，溅湿了前襟。
可苏小棠只是望着陶锅里的热气，看它们升起来，在石壁上凝成水珠——那水珠顺着石纹往下淌，像道没写完的轨迹，通向她还没见过的、更烫的火，更浓的香，更亮的光。
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