斯台普斯终场哨响的余音还没散尽，姚明就出现在了湖人更衣室门口。
他手里握着手机，屏幕上显示着一个地址——洛杉矶唐人街深处一家粤菜馆，门面窄得连招牌都不太显眼，但据说老板是广州老字号出来的掌勺。他的脚踝上裹着新的绷带，走路时左脚的落地比右脚轻了两分，但他站在门口的姿态依然笔直，像一座被风削过的山。
沙克。姚明冲里面喊了一声。
奥尼尔正坐在储物柜前面解膝盖绷带，听见声音偏过头来。他看了一眼姚明，又看了一眼他手机上的地址，然后咧嘴笑了。中餐？
我请客。姚明说。庆祝你赢了。
你输了还请客？
姚明歪了一下头——那个表情在秦铭看来很熟悉，是那种我是认真的的前奏。输了比赛，但赢了另一种东西。他停顿了一下，我还能打。你还能打。这值得吃一顿。
奥尼尔站起来，膝盖发出了一声轻微的弹响。他低头看着姚明——那目光里有一种复杂的审视，秦铭觉得那像是在确认某种已经被时间验证过的东西。好。我跟你去吃。他转头看向秦铭，小子，你也来。
秦铭从长凳上站起来，手里还攥着那半瓶佳得乐。
你翻译。
姚哥说中文——
我说的是翻译中餐菜单。那些菜名字我看不懂。
秦铭笑了一下，把佳得乐放回冰箱。他跟着两个巨人走出更衣室的时候，走廊里的其他队友正在往外走，科比路过时看了他们一眼，面无表情地丢下一句：中餐？记得别让他把筷子吃进去。
奥尼尔冲着科比的背影喊：我已经会用了！
科比头也不回地竖起一根中指。
唐人街的这家馆子在二楼，楼梯窄得奥尼尔上去的时候肩膀刮了两遍墙皮。老板是个五十多岁的瘦削男人，戴着金丝眼镜，看见姚明的时候眼睛亮了三分，看见奥尼尔的时候那三分亮变成了十分——他显然认出了这两个人。包厢在走廊尽头，门一推开，一张十人圆桌被塞在四面墙之间，奥尼尔的膝盖在桌腿和椅子之间蹭了两回才落座。
菜单是手写的繁体字，印在泛黄的宣纸上。奥尼尔把菜单翻了两遍，眉头逐渐拧成了死结。这是什么？龙虎凤。龙是什么？虎是什么？凤是什么？
秦铭凑过去看了一眼。蛇、猫、鸡。
奥尼尔把菜单啪地合上了。我不要蛇。
姚明在旁边轻笑了一声。他拿起另一份菜单，用食指划过其中一行的位置：这个。荔枝肉。是猪肉，甜的。你试试。
奥尼尔将信将疑地看着他。然后他做了一件让秦铭差点从椅子上滑下去的事——他掏出手机，打开了备忘录，在一个名为筷子笔记的文件夹里新增了一条：荔枝肉。甜的猪肉。
你还做了备忘录？秦铭探过头去看那个文件夹。里面整整齐齐列着十几条——红烧肉，学习顺序：先夹边角再夹中心宫保鸡丁，花生比肉好夹，优先练花生扬州炒饭，米粒太小放弃，改练炒面。
奥尼尔把手机屏幕扣在桌上。我在认真学。
姚明看着那些笔记，嘴角的弧度慢慢弯成了一个完整的笑容。沙克，你是真的想学会。
我要在退役前学会这个。奥尼尔拿起桌上那双一次性竹筷，掰开包装纸。他的动作比两周前流畅了很多——拆包装时没有再抖出满桌的碎屑，两根筷子从纸壳里抽出来的时候齐头并进。他把筷子在拇指和食指之间调了一个位置，中指垫在下方稳定了下筷，然后试着夹起面前碟子里的一颗花生——那颗花生在他筷尖之间转了两圈，滑落回碟子里。
差半寸。秦铭在旁边报结果。
我知道。奥尼尔重新调整了筷子的夹角，这次他夹住花生之后没有急着提，而是先让两根筷子慢慢合拢到花生表面微微凹陷的程度——然后提起来，送进嘴里。嚼了三下，咽下去。
姚明鼓掌了。那掌声不大，但在这间窄小的包厢里格外清晰。你练了多久？
半个月。奥尼尔低头看着自己手里的筷子。竹棍的尖端已经被他的指腹磨出了一层浅光，比刚拆封时光滑了许多。每天吃饭的时候都用。换了好几种握法。
秦铭坐在两人中间，看着这个画面，感觉自己在目睹某种比篮球比赛更珍贵的东西。一个三十七岁的中锋，在学会用筷子这件事上付出的专注程度，比他练罚球的那半个月还重——因为他知道这是最后一次了。最后一次在姚明面前吃饭，最后一次跟这个华夏巨人坐在同一张桌子两侧。
菜上来了。荔枝肉、清蒸鲈鱼、干锅牛蛙、上汤娃娃菜、一盆冒着热气的白米饭。奥尼尔面前单独多了一碟花生米——那是姚明特意让老板加的，理由是花生米可以随时练夹取。
饭桌上的前二十分钟是两人之间的斗嘴。姚明夹起一块荔枝肉放进奥尼尔碗里，奥尼尔用筷子夹起来试了一口，嚼了五秒之后眼睛睁大了——这是什么味道？甜的，但不是糖。有酸味——
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