板车碾过青石路，颠簸得厉害。龙吟风蜷在车底，脊背紧贴冰冷的木轴，每一次震动都让内袋里的腰牌硌着肋骨。他没动，只将耳朵贴向地面，听着街面动静。追兵的脚步声早被甩远，取而代之的是市井初醒的嘈杂——挑担的吆喝、锅铲碰撞、茶楼开门的吱呀声。
车停了。
车夫跳下车辕，拍了拍灰，朝巷口走去。龙吟风等了三息，翻身滚出，顺势靠住墙根。诸葛雄已站在两丈外，斗篷裹得严实，肩头那道伤被布条勒紧，渗出的血色暗红，不新鲜了。他抬眼，两人对视一瞬，没说话。
“走。”龙吟风低声道。
他们沿着窄巷前行，拐过三条岔路，脚步放轻。街面渐窄，铺子多是关门闭户，门楣破旧，檐下挂着褪色的幡子。腰牌背面的箭头指向一处夹在废屋间的二层小楼，门脸不起眼，挂着“福来茶楼”的牌子，可门前无客，门缝里也没茶香飘出。
龙吟风停下，从袖中取出腰牌，指尖摩挲那道刻痕。诸葛雄扫了一眼四周，低声：“不像喝茶的地方。”
“本来也不是。”
他们分前后靠近。龙吟风走在前，距门还有五步，守门汉子横出一步，黑布蒙面，只露一双眼睛，手按在腰间短棍上。
“口令。”声音干涩。
龙吟风不答，只抬起右手，掌心朝上，将腰牌反扣着按在门侧一块铜砖上。铜砖中央刻着一个“天”字，凹槽与腰牌背面轮廓恰好吻合。
片刻静默。
机括轻响，门内传来铁链滑动的声音。门开一线，刚好容一人通过。
龙吟风迈步进去，诸葛雄紧随其后。门在身后合拢，落栓。
里面不是茶楼，是赌坊。
大厅昏暗，顶上吊着几盏油灯，烟气缭绕。几张长桌摆开，围坐着十来个赌客，大多低头闷坐，没人吆喝，也没人赢钱大笑。骰子摇在碗里，点数报出来，银钱推过去，动作机械。空气里有汗味、霉味，还有一丝藏不住的铁锈似的腥气。
龙吟风目光扫过，落向正中最宽的那张赌桌——桌面嵌着一块黄铜板，上面刻着“天”字，位置与门外铜砖一致。
他走过去，在桌旁坐下。诸葛雄站他身后半步，不动，也不看人，只盯着桌面。
龙吟风将腰牌轻轻按进“天”字凹槽。
楼上雅间帘子一掀，有人下来。
脚步沉稳，鞋底未沾尘。是个中年男人，穿深灰长衫，袖口滚边已磨毛，可洗得干净。他走到桌前，不看腰牌，只盯着龙吟风的脸，看了两息，才开口：“客官要押大还是押小？”
声音不高，却压住了全场的杂音。
龙吟风没答。
诸葛雄突然伸手，抓起桌上那碗骰子，五指一收。
“咔。”
骨骰碎裂，粉末从指缝漏下，落在桌面上，堆成一小撮白灰。
赌坊里所有人停下动作。
老板眼神变了。
龙吟风这才抬头，看着他：“我们押运天宗的命。”
老板脸色骤然一沉，左手猛地拍向桌面。
整张桌子翻起，轰然倒地。可就在翻转瞬间，桌底暗格弹开，数支短弩激射而出，直扑二人胸口。
龙吟风早有准备，右脚猛踹桌腿，整张桌子横飞出去。弩箭偏了方向，钉入后方土墙，尾羽颤动不止。
墙皮被震裂，簌簌剥落，露出后面一张泛黄纸条，用墨笔写着四个字：**戌时接货**。
字迹新，墨未干透。
龙吟风眼角扫到，没动声色。诸葛雄已退半步，手按剑柄，目光锁住老板。
老板站在原地，没再出手。他低头看了看翻倒的桌子，又看向墙上字条，嘴角抽了一下，像是笑，又不像。
“你们不是来赌钱的。”他说。
“从来不是。”龙吟风缓缓起身，将腰牌收回内袋。
“这条子，”老板指了指墙，“不是给你们看的。”
“可它现在露出来了。”
老板沉默片刻，忽然转身，走向柜台。他从抽屉里取出一块布，慢条斯理地擦手，像刚才的事没发生过。
“戌时。”他背对着两人，“城东码头，第三号仓。”
龙吟风没应。
诸葛雄低声道：“他在放饵。”
“我知道。”
老板擦完手，把布扔进抽屉，关上。他没回头，只说：“过了这个时辰，仓门就锁了。货一走，人就散。”
龙吟风盯着他的背影，忽然问：“你是谁的人？”
老板肩膀微不可察地顿了一下。
“我谁的人也不是。”他道，“我只管开门、收牌、记账。”
“那你为何留这字条？”
“不是我留的。”
“那是谁？”
老板终于转过身，目光平平：“你若真想知道，不如去问那个送地图的老乞丐。”
龙吟风眼神一凝。
“他死了。”老板说，“昨夜死的。就在这条街口，被人割了喉咙。”
厅内一片死寂。
诸葛雄手握更紧。龙吟风却没动，只问：“什么时候的事？”
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