“快天亮前。”
“尸体呢？”
“被巡街的拖走了，说是流民醉死街头。”
龙吟风低头，摸了摸内袋。腰牌还在，可那张染血的地图，已经烧了。他记得老乞丐递图时的手——枯瘦，发抖，指甲缝里全是泥。
“你不信？”老板看着他。
“我不信死人会送信。”
“可活人会骗人。”老板淡淡道，“你手里这块牌，本不该出现在你这种人身上。”
“它怎么了？”
“它是死物。”老板说，“可你用活人的法子用了它。”
龙吟风没接话。
“走吧。”老板转身，拉开柜台后的暗门，“再待下去，下一个死的就是你们。”
龙吟风看了诸葛雄一眼。诸葛雄微微颔首。
两人并肩往外走。经过门口时，龙吟风脚步一顿，回头看了眼那堵墙。字条还在，墨迹清晰。
他没再说话，推门而出。
外头日头已高，照在破巷里，浮尘飞舞。他们没走快，也没回头，顺着来路慢慢退出街区。拐过最后一个弯，龙吟风才从袖中取出一方薄纸，正是方才趁乱从墙上揭下的字条。
他展开，递给诸葛雄。
“戌时接货。”诸葛雄念了一遍，声音压得极低，“城东码头，第三号仓。”
“是饵。”
“也是路。”
“可送路的人死了。”
“那就更得去。”
龙吟风收起纸条，塞进贴身内袋。他抬头看了眼天色，离戌时还有六个时辰。
“先换身衣服。”他说。
诸葛雄点头，抬手摸了摸肩伤。血没再流，可布条已经发硬。他没吭声，只跟上龙吟风的脚步。
两人穿过两条街，进了一家当铺。龙吟风用一枚铜钱换了两套粗布短打，外加一顶遮阳斗笠。诸葛雄把斗篷卷起塞进包袱，换上新衣，肩头伤处重新包扎。
“走水路。”龙吟风说。
“嗯。”
他们出了当铺，往城东方向去。街面渐宽，行人多了起来，挑菜的、拉车的、卖浆的，混在一起。远处传来钟声，午时到了。
龙吟风走在前，手一直按在内袋上。他知道，这张字条能带他们找到接头的人，也可能直接送他们进埋伏。
可现在没有别的路。
他们转入一条沿河小道，岸边停着几艘空船，船夫蹲在甲板上吃饭。龙吟风扫了一眼，脚步不停。
前方百步，就是码头。
第三号仓孤零零立在水边，门紧闭，檐下挂着一盏破灯笼，风吹得它来回晃。
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