张继平的手停在半空。
指尖离胸口还有一段距离，可他感觉不到冷，也感觉不到痛。身体像是被抽空了，只剩下一具壳坐在那里。呼吸很慢，每一次吸气都像在拉扯一根快要断的线。
他没动。
风从平台边缘吹过来，带着一点湿意。纸片还在膝盖上，七个名字清晰可见。风吹了一下，纸角微微翘起，又落回去。他没有去按它。
远处的地平线上，绿色越来越多。那些嫩芽已经长高了一些，茎秆细但直，叶片刚展开，颜色浅得几乎透明。它们不是一株两株，而是成片地冒出来，从石头缝里，从裂开的地面上，从曾经焦黑的土地中钻出。
张继平不知道那是生命在复苏。
他只知道自己的意识在往下沉。不是昏迷，也不是睡着，而是一种缓慢的剥离。他知道刚才做的事再也无法回头。那枚戒指已经没了用处，核心散尽，外壳落在脚边，表面布满裂痕。
他低头看了一眼。
手抬不起来了。不是因为伤，也不是因为累，而是身体已经跟不上念头。他想站起来，可腿不听使唤。他试了一次，腰刚用力，胸口就传来一阵闷堵，像是有东西压在那里，不让气血流通。
他放弃了。
重新靠回石柱，头轻轻抵住冰冷的表面。眼睛还睁着，可视野里什么都没有。不是黑，也不是模糊，而是空。他看不清天，也看不清地，只能感觉到风还在吹，纸还在动。
他闭上了眼。
体内经脉一片干涸。灵力彻底耗尽，丹田像一口枯井，连一丝波动都没有。这不是受伤后的虚弱，而是彻底的清空。他把自己的东西全都送了出去，包括经验、记忆、对力量的理解。那些信息已经随着光点扩散到宇宙各处，会在某个修士打坐时浮现，在某个少年翻书时出现，在某个人即将走火入魔时拉他一把。
他不再需要力量。
也不再需要被人记住。
平台很安静。没有声音，也没有动静。没有人来，也没有传讯波动。整个宇宙仿佛真的睡着了。那些曾经响彻星域的颂扬声、感激声、纪念仪式的钟鼓声，此刻全都消失了。就像一场大雨过后，天地只剩下水汽和泥土的味道。
他坐在那里，像一块石头。
时间过去了多久，他不知道。
也许是一刻钟，也许是几个时辰。他没有概念。身体越来越轻，意识却越来越清楚。他知道这一关过不去就是死，但他不在乎。他完成了该做的事，剩下的，已经不属于他。
他忽然想起一个人。
不是战友，也不是敌人，而是一个在山脚村子里教他识字的老先生。那人姓陈，背有点驼，说话慢，总爱拿着一支旧笔在纸上写写画画。有一次他问张继平：“你以后想做什么？”
张继平说：“变强。”
老先生笑了笑：“强了之后呢？”
他答不上来。
现在他知道了。
强了之后，要让后来的人不用那么难。
他嘴角动了一下。
不是笑，也不是哭，只是一个微小的表情变化。风吹过他的脸，带走了那一瞬间的情绪。他依旧闭着眼，靠着石柱，手垂在身侧。
平台上的绿意继续蔓延。
那些植物长得更快了。叶片开始变深，茎秆变得结实。有些已经长到半尺高，顶上冒出小小的花苞。它们不争不抢，只是安静地生长。土壤不再是灰白色，而是透出一点褐黄，隐约能看到腐殖质的痕迹。
风卷起一片落叶。
它从玉碑旁飞起，绕过碎石堆，贴着地面滑行一段，最后停在张继平脚边。叶子很完整，边缘没有焦痕，叶脉清晰，是新生的树掉下来的。
他没有看到。
但他闻到了一点味道。
不是香，也不是臭，而是一种湿润泥土混合青草的气息。这味道让他想起小时候的春天。那时候山上还没被战火波及，每年三月，草刚长出来，空气里就是这种味。他会背着竹篓去采药，路过溪边时总能看见野花开了。
他很久没想过这些事了。
现在它们自己浮了出来。
他记得母亲做的饭。一碗稀粥，几块腌菜，锅底贴着一张饼。她总把饼撕成小块放进他碗里，说多吃点才有力气。他还记得父亲临走前拍他肩膀的动作，很重，一句话没说，转身就进了山林，再也没有回来。
那些人，都不在了。
可他们的样子，还在他脑子里。
他忽然觉得累了。
不是身体上的累，而是心上的。他扛了很久，从少年到中年，从凡人到强者，从被人追杀到拯救宇宙。每一步都走得不容易。他打过太多仗，见过太多死人，背过太多名字。他以为只要变强就能守住一切，可最后发现，强并不能留住谁。
他只能做到这一件——
把路铺好。
让后来的人，少摔几次跤，少走几步弯路，少死几个人。
这就够了。
他睁开眼。
天还是暗的，但星星多了。一颗接一颗，密密麻麻地挂在天上。银河横贯天际，像一条流动的河。他抬头看着，看了一会儿，又慢慢低下头。
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