天还没亮透，丽媚就醒了。不是被鸟叫吵醒的，今天阴着，鸟也没怎么出声，她是被一种细微的声响弄醒的，滴滴答答的，像是水珠从什么地方在往下掉。她侧耳听了一会儿才反应过来，是露水从桂树叶子上滴落的声音，滴在石桌上，一下，又一下，隔很久才再响一声。
她把那本地图册翻到最后一页，昨天看到的那行字还在：东边有一座桥，桥下有一条河。如果她不怕水，可以过了桥来找我。字迹还是那个字迹，铅笔写的，淡淡的，像随时会擦掉的样子。她用手背碰了碰纸面，没有粉痕，是干透了的。
后院的门吱呀一声开了。王飞站在院子里，正在把昨天洗好的那只瓷杯搁回石桌中央。听见她出来，他回过头看了看她，又看了看东边的天空。
要下雨。他说。
东边的云压得很低，灰蒙蒙的一整片，从山脊线上一直铺到天顶。空气里湿漉漉的，桂树的叶子往下垂着，叶尖上挂着一颗一颗的露水，沉甸甸的，风一吹就晃，却掉不下来。远处传来闷闷的雷声，隔得很远，像有人在山那边翻了一口大锅。
那就赶在下雨之前过桥。丽媚说。
她回屋把那本线装册子和那封没寄出的信揣进怀里，把那本速写簿也带上了，想了想，又把那只瓷杯也包进一块布巾里，塞进包袱。关门的时候她回头看了最后一眼——书桌上的砚台还摆在那里，笔架是空的，那盏油灯里的油还剩着，但她没有再点亮它的打算了。她把那扇木门合拢，锁芯咔嗒一声转回去，钥匙拔出来的时候还带着余温。
村口的老榕树下，山羊胡老头正在用一把大扫帚扫昨夜的落叶。看见他们过来，他把扫帚拄在地上，看了丽媚一眼，目光从她脸上移到她背上鼓鼓囊囊的包袱上。
往东走？他问。
丽媚点了点头。
老头沉吟了一下，用扫帚柄指了指村口那条小路的尽头。顺着这条路一直走，出了村口遇着第一个岔道往右拐，再走五里地就能看见一座石桥。桥是老的，青石砌的，桥面不宽，只能走人走不了车。过了桥河对岸有一条土路，沿着河往下游走，能走到镇上。
镇上？丽媚问。
有个镇子，不大，叫白渡。许先生当年说是要去那儿。
丽媚心里动了一下。白渡——这个名字她在地图上见过，在地图的最东边，用铅笔轻轻地圈了一个圈，圈得几乎看不出来，像是画圈的人自己也拿不准要不要把它标上去。
谢谢您。她说。
老头摆了摆手，又拿起扫帚继续扫他的落叶。扫了两下，头也不抬地说了一句：过了桥往河下游走，河滩上有一些大石头，好认。你要是走累了，可以在那儿歇一歇脚。
他说得很随意，像是随口提起的，但丽媚听出来了——那是在告诉她，她父亲走过那条路，在那些石头上坐过。
出了村口，路果然像老头说的那样拐了个弯，渐渐就往东边去了。路两旁的稻田里已经灌了水，水面平平的，像一面一面大大小小的镜子嵌在田埂之间，映着灰白的天空。偶尔有一两只白鹭从田埂上惊起来，扑棱棱地飞远，翅膀扇动的声音在空中拖得长长的。
走了大约半个时辰，雨还是没有下来，但空气中的湿度越来越重了。每呼吸一口都觉得鼻腔里塞着一团潮润的棉花，黏黏的，不透气。王飞走在前面几步的地方，核桃木棍在土路上点着，一下，一下，节奏很均匀。他的步子不快不慢，像是算好了她的速度，既不等她也不催她。
转过一个弯的时候，她看见那座桥了。
桥比她想象中要小一些，青石砌的，拱形的，桥面铺着长方形的石板，石板的棱角已经被踩圆了，在阴天的光线下泛着一层油润的、发暗的光。桥底下是一条河，河水是浊的，带着上游冲下来的泥沙，缓缓地往南流着，看不出有多深。河两岸长满了芦苇和野草，已经过了最茂盛的季节，秆子枯黄枯黄的，穗子被风吹得摇摇摆摆。
丽媚在桥头站住了。桥不长，大约二十来步就能走到对岸，但她没有立刻迈步。她低头看着桥面上的青石板，石板上刻着一道一道的防滑纹路，已经被鞋底磨得很浅了，但还隐约能看出来。有几块石板上刻着字，也不知道是什么时候刻的，被雨水和鞋底磨得几乎认不出了，她蹲下来仔细辨认了半天，模模糊糊地看见其中一块上面刻着两个字。
她站起来，走上了桥。走得很慢，每一步都踩得实实的。走到桥中央的时候她停下来，扶着桥栏往下看。河水在脚底下流淌着，流速不快，但带着一种沉沉的、稳稳的力量，像有什么东西在水面下推着它往前走。水面上漂着一片枯叶，打着旋儿，慢悠悠地绕过了桥墩，往下游漂去了。
她目送着那片叶子飘远，然后转过头，看向对岸。对岸的河滩上果然有几块大石头，灰白色的，圆滚滚的，散落在芦苇丛之间。最大的一块伸到水边，表面平平的，光光的，像是被人坐过很多很多次。
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