“可以。”她道，“等莹姐儿的四幅‘四季’来了，就挂在这间。”
“莹小姐的画……”周娘子有些犹豫，“真挂中堂？”
“挂。”尹明毓语气肯定，“不过不是现在。等她画完了，我瞧过了，再定挂哪间。”
正说着，外头传来脚步声。
一个小丫鬟跑进来，气还没喘匀：“夫人！府里来人说，莹小姐、莹小姐她……”
“她怎么了？”尹明毓心头一紧。
“她把自个儿关在屋里哭呢！”丫鬟急道，“谁叫都不应，三夫人都过去了，在门外劝了半天也没用。兰时姐姐让我赶紧来禀报夫人。”
尹明毓皱眉，转身就往外走。
回到谢府时，三房住的西跨院外已围了几个探头探脑的仆妇。见尹明毓来了，都赶紧散开。
王氏正站在厢房门外，又是拍门又是劝：“莹儿，你开开门，有什么委屈跟娘说……你这孩子，怎么这么倔……”
门内静悄悄的，只有隐约的抽泣声。
尹明毓上前：“三婶。”
王氏转过身，眼睛红红的，又是气又是急：“你可来了！这丫头不知发了什么疯，从昨儿个起就把自己关屋里，饭也不好好吃。今早我去看她，就见她对着画纸抹眼泪，问她也不说，我一急说了她两句，她就哭成这样……”
尹明毓看了眼紧闭的房门，问：“她说什么了？”
“就说……就说她画不好，白白糟蹋了你的纸墨。”王氏叹气，“我说画不好就慢慢画，急什么。她倒好，哭得更凶了。”
尹明毓明白了。
她走到门前，轻轻敲了两下：“莹姐儿，是我。”
门内的抽泣声停了一瞬。
“开门。”尹明毓声音不高，却带着不容置疑的力道，“有事说事，关起门来哭，能解决问题？”
静了片刻，门闩“咔哒”一声响，门开了条缝。
谢莹站在门后，眼睛肿得像桃子，手里还攥着支笔，笔尖的墨都干了。见真是尹明毓，她嘴唇颤了颤，又想哭。
“憋回去。”尹明毓推门进去，反手带上门，把王氏和一干人等都关在外头。
屋里有些乱。画案上铺着几张画废的宣纸，有的墨团成一团，有的线条僵硬。地上也扔了几张，团成团。
尹明毓弯腰捡起一个纸团，展开。画的是春兰，但兰叶软塌塌的，毫无生气。
“就为这个哭？”她问。
谢莹低着头，眼泪又掉下来：“我……我画不好。嫂嫂给我的纸墨那么好，我却……却画成这样。我昨晚画了一夜，怎么画都不对……”
尹明毓没说话，走到画案前。
案上铺着一张新纸，画的是夏荷。荷叶已有了雏形，但笔触犹豫，墨色也怯。
她拿起笔，蘸了墨，在旁边的试笔纸上随手画了几笔。是几片竹叶，疏疏朗朗，却挺拔有力。
“看好了。”她说着，换了一张纸，重新落笔。
不是工笔，是写意。墨色浓淡变化，笔锋时疾时徐。不过片刻，一丛秋菊跃然纸上——不是谢莹画的那种精致秀美，而是恣意洒脱，枝叶舒朗，仿佛能闻到秋风里的野香。
谢莹看得呆了。
“我画得比你好吗？”尹明毓放下笔。
“好……”谢莹喃喃。
“好在哪里？”
“好在……好在有神。”谢莹盯着那丛秋菊，“我的画，只有形，没有神。”
“错了。”尹明毓摇头，“你的画不是没有神，是你的‘神’被框住了。”
她指着谢莹那些废稿：“你看这些兰草，每一片叶子都照着画谱来，长短、弧度、间距，一丝不差。可兰草生在野外，是这么规规矩矩长的吗？风来了它不摇吗？雨打了它不弯吗？”
谢莹怔住。
“你临了五年画谱，把技法学扎实了，这是好事。”尹明毓语气缓下来，“可你忘了，画谱是死物，自然才是活的。你想画兰，就去看看真的兰；想画荷，就去看看池里的荷。看它们怎么长，怎么看风，怎么承露。看进眼里，记在心里，再落到笔上——那才是你的画，不是画谱的画。”
她说着，将那张秋菊推到谢莹面前：“这张送你了。不是让你临摹，是让你看——看这丛菊，它可规整？可精致？可不，它歪着，斜着，有的叶子还破了。可它活着，它在秋风里站着，这就是它的神。”
谢莹盯着那幅画，看了许久许久。
忽然，她伸手拿起笔，重新铺开一张纸。这次她没急着落笔，而是闭上眼，深深吸了口气。
再睁眼时，她眼底还有红，却没了泪光。
笔尖落下，墨色在纸上洇开。还是兰草，但叶子的弧度变了，不再是标准的弯，有了劲，有了骨。一笔，两笔，三笔……
尹明毓静静看着，没出声。
窗外日影西斜，光从窗格漏进来，照在画案上，照在谢莹专注的侧脸上。她画得慢，每一笔都慎重，但不再犹豫。
最后一笔画完，她放下笔，退后一步看。
还是那丛兰，却不一样了。叶舒展，花亭亭，有了风致。
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