他说到这儿，嘴角动了一下。不是笑，就是动了一下。
“你——”
“我什么？”周也打断她，声音比刚才更冷，“我站你前面就是护你？那我上课还坐教室前排呢，是不是得跟黑板谈恋爱？”
少年人的喜欢是自助餐，以为自己端的是独一份，其实在人家眼里，你跟那盘凉了的炒青菜没区别——路过可以，动筷子，算了。
陈薇妮的脸又白了。白得像她织那条围巾用的毛线，漂过三遍水的那种白，一点血色都没有。
旁边有人路过，扭头看了一眼，又匆匆离开。校门口人来人往，有人放慢脚步，有人侧目。周也并不在乎。
“我跟你说话就是对你有意思？那我跟食堂大妈说话，是不是得娶她？跟宿管阿姨说话，是不是得对她负责一辈子？”
陈薇妮抓着车把的手，指甲盖都白了。她嘴唇动了动，没说出话。
周也低头，看了看她抓着他车把的手。那只手在抖。他等了两秒，然后抬头，看她。
“松手。”
陈薇妮没动。
周也看着她。
“我让你松手。”
陈薇妮还是没动。她眼眶更红了，眼泪在里头打转，但硬撑着不掉下来。她盯着周也，嘴唇抿成一条线。
周也叹了口气。
那声叹息不是无奈，是被不喜欢的人纠缠，就像大夏天被迫闻别人的狐臭——你没错，但恶心是真恶心。
“陈薇妮，”他叫她名字，声音比刚才软了一点，但也没软多少，“同学一场，我给你留面子。你也给自己留点面子。”
他说完，脚一蹬，车往前一冲。
陈薇妮抓着他车把的手，被带了一下，松开了。她往后踉了一步，站稳。
周也骑出去几米，没回头。
陈薇妮站在原地，看着他背影。风把她的红围巾吹起来，穗子打在脸上，她没动。
那条红围巾是她织了一个星期的，起针、收针、每一针都数着日子。她想着有一天围给他看，他会说好看。结果他看是看了，只是目光穿过她，看向更远的、没有她的方向。
旁边有人经过，小声嘀咕什么。她没听见。
她就那么站着，站了很久。
暗恋是一场只有自己知道的谋杀案——每天在心里杀他一遍，再把他复活，杀他是因为他不爱你，复活是因为你还爱他。最后死的是自己，凶手也是自己，法医鉴定写：死于长期缺氧，缺氧的原因是，呼吸的每一口空气里，都挤着他的名字。
中午十一点四十，火车开出北京西站快两个小时了。
英子躺在中铺，侧着身，脸朝着过道。卧铺车厢的窗帘拉开一半，阳光斜着照进来，落在过道的地板上，一格一格的。
对面下铺坐着个老太太，从布包里掏出个铝饭盒，打开，是饺子。韭菜馅的，味儿冲得整个车厢都在咽口水——有人馋，有人烦。
老太太旁边坐着个年轻女人，应该是她闺女，正低头剥茶叶蛋。蛋壳剥下来，放在铺位中间的小桌上，一张卫生纸垫着。
过道里有人走来走去。一个男的端着泡面过去，红烧牛肉味儿，热气腾腾的。又一个男的端着泡面回来，一股酸菜味儿。
车厢连接处有人抽烟，烟味飘过来，混着泡面味、韭菜味、脚丫子味。
英子把被子往上拉了拉，盖住半张脸。那些味道还是往里钻，她索性不躲了，深吸一口——泡面的咸，韭菜的冲，烟味的呛，混在一起，忽然觉得，这才是人间该有的味儿。
人生这趟车，走的不是轨道，是味道。有人在泡面味里赶路，有人在韭菜馅里回家
手机在枕头边震了一下。
她摸过来，屏幕亮着。周也发的。
“上车了吗？”
她按着键回：“上了。快两个小时了。”
那边很快回过来：“吃东西没有？”
“没。不饿。”
“包里给你装的面包，吃点。别饿着。”
英子看着那几个字，嘴角动了动。她侧过身，从脚边的塑料袋里掏出个面包，撕开包装，咬了一口。面包有点干了，但她嚼着，一下一下。
手机又震。
“英子，我想你。”
她按着键，打了几个字，又删了。又打，又删。
最后发过去的只有两个字：“我也是。”
那边没再回。
她把手机放下，继续嚼面包。嚼着嚼着，动作慢下来。
手机还攥在手里，她又把脸转向窗户。窗帘拉着，看不见外面，只有光透进来，黄黄的，暖暖的。
脑子里是那个女人领着孩子来店里的样子。孩子瘦，脸白，戴着口罩，眼睛特别大。那个女人哭着喊，你救救他，救救他，他是你亲弟弟。那男人站在旁边，逼自己认。
她知道他们想干什么。拿孩子当刀子，捅她的心，捅妈妈的心。亲情绑架，她懂。认了这门亲，这辈子就别想甩干净了。今天救孩子，明天借钱，后天托关系。没完没了。
可她看见那孩子的眼睛，就挪不开。
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